Divinos Pecaditos

Aviso de ocasión

2008-10-22T20:15:00.000-05:00

Se solicita corazonada certera con disponibilidad de horario.

Terminología culinaria sugerida para hincar el diente sin tapujos

2008-10-08T19:23:00.000-05:00

Emborráchese cual bizcocho
Macere las ganas
Descorazone el pudor
Chamusque sus prejuicios
Clarifique el caldo
Bañe y condimente sin vergüenza
Acanale y abrillante al gusto
Aderece sin temor
Alargue lo prudente
Levante hasta lograr ebullición
Amalgame a temperatura ambiente
Bata la mezcla
Separe las cortezas
Llegado al punto arrope la masa
Escabeche los recuerdos y utilícelos de guarnición
Repose la mezcla mientras remoja las ideas y reorganiza la receta

El inicio

2008-10-01T16:27:00.001-05:00

Letras manuscritas, cortadas en lija y pegadas sobre madera; vocales y consonantes que brindan una experiencia dactilar mucho más sensual que cognitiva.

Los dedos regordetes siguen la figura trazada por la lija mientras que la mayor de nosotros repite los sonidos de la a la z.

Preguntas a cuatro recuerdos claros de aquél preludio literario

La dama de cabellera espectacular y frágil voz a la que hoy va dirigida esta carta y a quien le debo directamente ser capaz de mezclar vocales y consonantes sin disimulo

¿Seguirá practicando el hedonismo rugoso?

La pequeña y entrañable Sara con quien sigo compartiendo aquellas letras a pesar de las distancias

¿Fotografía, biología o diseño?

La sonrisa incompleta de Manolo después de morder vorazmente una manzana.

¿Qué habrá sido de él después de que dejó de habitar en aquella foto?

La necesidad impertinente de contar historias falaces de aquella niña, de nombre aún más raro que el mío

¿Seguirá siendo inmune a los suflés de vegetales venenosos?

Perversión paternal en tres actos

2007-12-02T19:33:00.000-06:00

I
Papá se topa a Teté en un pasillo y pasa de largo

II
Teté lo saluda y le pregunta si no la recuerda

III
Papá contesta: ¡Teté! No te reconocí, es que traes pantalones

Ubicación geográfica

2007-11-21T14:12:00.000-06:00

Si te mandan para allá; es en Minnesota.

Sobre el viaje

2007-10-07T18:43:00.000-05:00

En la entrada a la sala se leía claramente: La evolución del hombre.

La primer imagen dentro de la sala era esta...

El comentario del caballero fue:

-léase en tono de Homero Simpson-
MMMMM… ¡Chichis!

Ventanilla 17, reclamaciones:
¿No que habiamos evolucionado pues?

Perspectiva.

2007-10-05T18:18:00.000-05:00

(Del lat. tardío perspectīva [ars], óptica).
f. Apariencia o representación engañosa y falaz de las cosas.

A cierta altura las prioridades se modifican instintivamente;
por eso me gustan los vuelos largos.

El afuera de mis sueños

2007-08-29T19:11:00.001-05:00

Entre la montaña y el mar...

Uno

2007-08-16T15:13:00.000-05:00

Quienes saben de suculentas me dirán que la clasificación correcta es la siguiente:

- Nombre científico o latino: Pachypodium lamerei
- Nombre común o vulgar: Pachypodium lamerei
- Familia: Apocynaceae.
- Origen: Madagascar.
- Tamaño en maceta: de 30 cm a 1,50 m.

Para mí simplemente se llama Uno.

Uno llegó a casa en septiembre del año pasado, medía escasos 7 cm de alto y sus hojas no llegaban a los 4 cm de longitud; su tallo era delgado y pálido y sus espinas apenas resaltaban entre las hojas. Para enero el pobre apenas contaba con las hojas suficientes para tapar el pudor de sus espinas.

En abril, cuando la migración fue inminente y nuestras vidas estaban apiladas sobre la plataforma de la mudanza Uno también se acomodó entre las cajas alistándose para el viaje.

Después de colocar la lona sobre el camión dudé que Uno fuera capaz de sobrevivir la falta de delicadeza del conductor. 16 horas después Uno llegó a casa increíblemente sano para tomar su nuevo lugar en el filo del balcón.

Una semana después la humedad se apoderó de Uno, las hojas y espinas comenzaron a brotar como si esto fuese Madagascar; para fin de mes Uno ya era el orgulloso dueño de una corona de hojas y espinas todas enfiladas en dirección a la palmera que le queda de frente.

¿Es una palmera también? -Pregunto la pequeña Maruchan-

No, en realidad es una suculenta enamorada.

¿Enamorada?

Sí, tan enamorada que se a convertido en la planta que le gusta, ¿ves aquella palmera?, es su novia.

iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, vocalizó emocionada la pequeña Maruchan, mientras movía el dedo índice frente a Uno.

Aceptación:

2007-08-13T14:41:00.000-05:00

Irrefutable, el afuera de mis sueños es mucho más húmedo de lo que mis sueños han llegado a ser...

¿Cómo se llega al lugar con el que una nunca soñó?

2007-08-10T19:03:00.001-05:00

a) mor
c) asualidad
d) inero
e) quivocación
k) arma
n) ecedad
s) adismo

Decápodo come Chetos

2007-07-14T13:26:00.001-05:00

Desde niña me gustan los chetos, nunca me ha importado la sensación del queso pegado entre los dedos y mucho menos el color rojizo que permanece aún después de chuparlos.

Y si es difícil creer que un felino de las proporciones de Chester chetos existe, aún más complicado es imaginar a un crustáceo que gusta de rico sabor a queso en tan colorida textura.

He aquí la prueba de que el decápodo come chetos SÍ EXISTE

¿Se siente como perro sin dueño?

2007-03-03T00:01:00.000-06:00

Pues de perdis hágalo con estilo…

Juguetes la Divina y el perro Ron les traen a ustedes el nuevo y original
PerroPack que incluye: un bonito collar rojo con medallita de identificación para que lo reconozcan, 100 carteles con su foto y descripción para pegar en los postes de su colonia y ayudar a que lo reclamen lo más pronto posible, un CD con ladridos de todas las razas para que sienta que tiene un perro que le ladre mientras alguien lo reclama y por último un espejito de mano para que practique esos ojos de perro extraviado tan necesarios en la escena…

sola y en minúsculas

2007-03-02T18:10:00.000-06:00

Recordé la sensación de pérdida, el eco de mi voz, el hambre intermitente, la sed que provoca regar las plantas, el tiempo frente al monitor, las listas de deseos, los nombres propios y sobretodo el orgullo de ser cursi y hacerlo público.

Agarró color y se ganó un nombre propio...

2006-11-09T20:42:00.000-06:00

Si puedes visítala durante diciembre en Av. Chapultepec en Guadalajara.

2006-10-11T22:02:00.000-05:00

Una no se puede comer una torta en la carretera sin ver un rebaño de vacas gordas pastando, decía Lucy. La frustración fue darse cuenta que la carretera estaba poblada de vacas flacas.

La primera vaca que me obsequiaron fue un regalo de mis padres, era la réplica a escala de aquellas vacas que buscaba Lucy en las carreteras a la hora del almuerzo. En la caja además del instructivo se incluía la promesa de iniciarme, a mis cuatro años, en el negocio de la ganadería.

Era una copia exacta que cabía en una caja que yo podía cargar. Había que darle agua para que ingeniosamente, por algún mecanismo interno que nunca entendí, se mezclara con una pastilla de color inmaculado, que también venía incluida en la caja, para terminar finalmente agitando el cencerro al tiempo que mis pequeñas manos hacían como que la ordeñaban mientras ella hacía como que daba leche.

La primer vaca que sacamos del empaque, antes de ponerle nombre, se negó rotundamente a tomar el agua, la segunda ignoró, igual que yo, cómo se mezclaba el agua con la pastilla inmaculada, y la tercera y última vaca con la que hicimos el intento se negó rotundamente a mover el cencerro, a tomar el agua y por supuesto a dar leche. Finalmente y ante la frustración familiar decidimos no quedarnos con ninguna y dejar escapar mi prometedor futuro en la ganadería.

Curiosamente hoy, dos años después de haber iniciado este blog, el regalo adecuado para la ocasión fue otra vaca, una en blanco, una vaca sin pecados lista para iluminarla con los míos.

Inmaculada, desde el rabo hasta los cuernos; juraría que las manchas las perdió en alguna apuesta con el chofer de la mudanza pero él, estupefacto, me lo niega.

-Sí le juro que ella y yo apenas y cruzamos palabra seño
-Mmmmm
-Serio, si no ve que apenas y muge, si esta blanca ha de ser por el susto
-¿Usté cree? ¿Pos que no traía más vacas?
- Pos sí seño, pero esta fue la última de la ruta
- ¿Y esta seguro que las otras no le volaron las manchas a la mía?
-Sabe Doña, pos eso si no supe, ya ve que luego unas son bien manchadas

Tres vs treinta y cinco

2006-10-04T22:40:00.000-05:00

El adulto intenta entretener al niño. El niño tiene tres años y el adulto treinta y cinco; el niño quiere jugar al papá y a la mamá como juega con su prima de cinco años, el adulto quiere jugar a que tiene tres años.

El niño saca de un cajón una Barbie y un Kent, así es como hay que jugar al papá y a la mamá replica el pequeño. El adulto sonríe morbosamente y le pregunta de hombre a hombre si no sería más interesante que invitaran a la tía a jugar para que sea la mamá, el niño, tolerante, lo mira y le indica que no.

El niño saca del cajón un par de Barbies completamente desnudas y se las muestra, el adulto interpela "oye, pero estas monas están deeees…" el niño interrumpe y contesta, "sí, están deeees…calzas tío".

Coloribus

2006-09-24T20:51:00.000-05:00

Nuevo link...

Uno

2006-09-23T19:35:00.000-05:00

Y cuando despertó, el Castor todavía estaba allí.

Recuerdos homónimos

2006-09-22T23:49:00.000-05:00

Te quiero más que a la sal, dijiste.
Yo no entendí nada, hasta que recordé…

De niña me encantaba un centro comercial que en una de sus entradas tenía un acuario. No recuerdo el interior de la tienda, pero tampoco importa; lo esencial estaba en una pecera que daba hacia la calle.

Entonces mi cabeza no se alejaba más de un metro del suelo. La longitud de los cristales me superaba por mucho y los litros de agua salada eran, ante mis ojos, un océano en miniatura donde las plantas se movían cadenciosas entre las burbujas de los filtros, los caracoles se iluminaban con la luz de neón y los peces irrumpían estridentes la quietud de los caballitos de mar.

Podía quedarme el día entero mirándolos, preguntándome cuales eran los machos y cuales las hembras, imaginando que parejas tendrían crías y de que color serían. Me gustaba observar su cola enroscada en alguna planta mientras el resto de su cuerpo se movía siguiendo la dirección de la sal.

Tocarlos sólo era posible con la mirada, pero para mí era suficiente. Los vi tanto que aún tengo la sensación acuosa de vaivén en mi cabeza; aun sin recordar sus colores exactos, ni haberlos tocado nunca puedo recrear en mi mano la sensación de su textura; tan frágil como las alas de las libélulas.

Caballitos, ambos. Disímiles en volumen y quehacer; de mar y del diablo. El solo nombre me atemorizaba, "ten miedo del diablo" de algún lugar lo aprendí; y si aquellos gráciles insectos eran de su propiedad, miedo había que tenerles, pero el miedo, aderezado de curiosidad, incita la observación.

Los recuerdo color ladrillo, con alas que parecían vitrales diminutos y ojos enormes que eran capaces de ver más que los míos. Ágiles, de una rama a otra, tan rápidos que parecía que uno solo se multiplicaba al cambiar de lugar; contrarios a sus homónimos, exactos y veloces, se perdían a mis miradas.

A los ocho años conocí los caballos de silla, no recuerdo si la idea de montarlo fue mía o de los adultos del grupo, definitivamente no fue el mejor ejemplar ni la mejor experiencia. La abundancia de palmeras en aquella playa y el jamelgo a todo galope no fueron la vivencia más placentera, aun así no perdí la curiosidad por los caballos.

La última vez que me subí a uno me olvidé de mí y me dejé llevar como los caballitos de mar en el agua salada. A la mitad del viaje estuve a punto de terminar tirada en el suelo; aún ignoro si fue el caballo el que se arrepintió de tirarme o fui yo la que se retractó de caerse, sólo recuerdo haberme visto montada sobre el caballo y tirada en el suelo al mismo tiempo, multiplicada como los caballitos del diablo; sobre la silla y a las patas del caballo en un mismo instante...

Y todo, por recordar que me quieres más que a la sal.

Donde los escalones terminan…

2006-09-21T00:56:00.000-05:00

Donde las cubetas han cambiado de profesión y se han convertido en macetas. Ahí donde la intimidad de los vecinos se cuelga de alambres y las fronteras se delimitan por colores; donde la casa se despoja de muros y el cielo se ve desde todos los ángulos.

Ahí, a la altura en que mi abuela prohíbe los juegos y la luz se disuelve hasta uniformar el color de las siluetas, la hora cero le llamaba Arturo; cuando el azul se torna profundo y luminoso a la vez, mientras las nubes se manchan de gris sobre los contornos oscuros.

Negras y afiladas aparecen las primeras golondrinas dando un espectáculo exacto, vuelan incisivas reclamando su lugar en los alambres de luz que les han robado; perdieron su sitio, pero no sus recuerdos. Confundidas y sin refugio rectifican su vuelo en un torbellino alado que baila sobre nuestras cabezas.

Descubren nuestras memorias, mezclan tus recuerdos con los míos: los libros, el piano, los retablos, los canarios, la sirena en el vitral, el instrumental médico, los roperos, el dominó, los santos, las esferas, los membrillos tiernos, los cazos de cobre, el comal, las copas amarillas, la cafetera de cristal, las tazas azules, los jabones de flores, el alcohol alcanforado, los relojes, las llaves del ropero, las historias de la hacienda, el rompope, la primavera en la huerta.

Finalmente ellas encuentran un lugar en las cornisas, los tendederos y las antenas olvidadas; tú y yo sólo sobrevivimos en silencio al espectáculo de la nostalgia compartida.

Alguna vez en la vida...

2006-08-07T00:48:00.000-05:00

Dilapidé tanto tiempo que hasta el reloj perdí, pero la vida compensa y hoy encontré un par de horas de medio uso en uno de los cierres del bolso nuevo. Por eso me gustan las bolsas con cierres y compartimientos; ahí una puede descubrir cualquier cosa cuando más hace falta.

Dos horas perfectas y necesarias para hacer el súper, ciento veinte minutos para derrochar entre los largos pasillos de víveres, ropa, enceres y cosas absolutamente innecesarias para la vida pero indispensables para el placer de comprar.

Siete mil doscientos segundos sin supervisión; sólo yo y el carrito de metal, ambos con hambre de todo, en especial de lo que no siempre se compra, lo que hace años no pensaba en escoger... Cinco pasillos dedicados a objetos lúdicos para niños de todas las edades; cajas de cartón y empaques plásticos cada vez más rebuscados, plastilina de colores, barbies de diez familias diferentes, superman en todas sus presentaciones, pelotas de todos los tamaños, patines, juegos de mesa, peluches que hablan, que cantan, que bailan, hasta teléfonos que enseñan modales; ¡Caray! Con lo difícil que me resulta tomar decisiones ante tanta oferta, no sé si me alegro o me entristezco de no haber tenido supermercados así en mi infancia.

Dos horas extra de vida para hacer el super, sí, una lo dice así aunque no sea correcto, pero así y sólo así es como sabe rico decirlo. Treinta minutos gastados en los cinco pasillos de juguetería; quiero todo, aun lo que nunca quise de niña, quiero un patín del diablo, una bicicleta con canasta, quiero la Barbie que patina, la que trae el perro, la de la casa, también quiero el carro del puerquito cabezón, las zapatillas de peluche, que hubiera odiado a los cinco años pero que ahora a mis veintisiete me seducen de tal forma que no me importa que no me quepa el pie dentro, quiero la estola, la corona, el cetro, las burbujas, quiero hasta la capa de superman que se mueve sola, quiero el comegalletas que habla, quiero el set para hacer plumas, el de lentejuela, el de cuentas de colores, el juego de química, el telescopio, el traje de blancanieves, no importa la edad, el genero del objeto, ni el precio; mi deseo es flexible y sin prejuicios, mi antojo exige todo...

Barbies, de sesenta, ochenta, cien, doscientos y hasta trescientos pesos; las más baratas con el único pudor de la ropa puesta, las más caras con el sonrojo de los excesos, todas ellas, únicas independientes, caras, bellas y solas, ¿y ellos? Las Barbies también necesitan ellos, o sí no como se casan y tienen Kellys y Skipers. Vaya, vaya, ellos están limitados a una esquina de la estantería, increíble y contrario al mundo real, aquí están en oferta, no tienen demanda, son de lo más barato y te puedes llevar a Marc en traje de gala por treinta y nueve pesos y en el mundo real una llega a sufrir por uno en ropa casual.

Después de los juguetes el universo del supermercado aún existe; una puede darse el lujo de perderse entre las texturas del shampoo o incluso llegar a disfrutar la picazón en la nariz por el exceso de detergentes, se pueden gastar varios minutos escogiendo el papel higiénico más suave, aromático o durable, se pueden adquirir las letras, las estrellas o las lágrimas en bolsitas separadas, también se puede seleccionar un arsenal de las cosas que no se comen a todas horas mezclado con productos despojados de todo y con sabor a nada; el carrito lo permite todo.

Cada carrito es un mundo, cada carrito delata las más oscuras perversiones de quien lo llena. Una sólo codicia los carritos vacíos, nadie sueña con un carrito lleno ¿Qué haría una con un carrito rebosante de satisfacción ajena? Qué hubiera hecho yo de no haberme dado cuenta que aquél carrito donde puse las fresas, los champiñones y las cebollas no era el mío, qué hubiera hecho yo si el señor no me hubiera dicho... oiga señorita ¿qué ese no es mi carrito?

Caramba señor si ya decía yo que mis deseos tenían más calorías, más lactosa y menos fibra...

Conversaciones teléfonicas

2006-07-14T12:49:00.000-05:00

-Oye pá aquí estan dos amigas mias peleando por ti, que cuál es tu preferida y que a cuál quieres más. Yo te digo que las dos te convienen; las dos tan bien pechugonas pa que te acabes de criar y salgas de tus achaques…

-Uy mija, y si no me acabo de criar… cómo me voy a divertir!

¿De 4 o de 5?

2006-07-09T20:08:00.000-05:00

Dicen que los de cuatro son de la suerte...

Y los de cinco en la maceta contigua: ¿Son de buena o mala suerte?

Gis

2006-07-08T20:28:00.000-05:00

Alguna vez jugamos a que yo era su maestra. Más tarde llegamos a la conclusión de que era más divertido que yo fuera la alumna.
Reflejamos el color del cielo en las losetas, abrimos caminos en las columnas y dibujamos planetas en las macetas; entonces aprendí...

Gracias una vez más a los que ayudaron a realizar el IV festival del gis para los niños del Centro de Integración Down.

Onírica ebúrnea...

2006-07-03T01:30:00.000-05:00

He soñado lugares que no conozco, personas que no he visto nunca, habilidades que no poseo, hijos que no he tenido, labios que no he besado, desastres naturales que no he visto nunca, incluso he soñado que hablo idiomas que no domino, pero hasta ahora nunca había soñado con buena ortografía y en mayúsculas...

El resto del sueño dejó de ser relevante en el momento en que escuché la palabra y la escribí en el aire, entonces olvidé quien me la decía o por qué lo hacía, me acurruqué en la E, me resbalé en la B, me mecí en la U, me sostuve en la R, me escondí en la N y finalmente me elevé entre la E y la A para ver la palabra escrita bajo mis pies... EBÚRNEA, perfectamente delineada resonando en mi sueño.

Antes de despertar me cuestioné su existencia, busqué algún déjà vu onírico, alguna pista en mi inconciente y nada, sólo despertécon la pregunta en la punta de la lengua.

Cuando abrí los ojos sólo repetí: EBÚRNEA, eeeeee buuuuur neaaaaaaa, entonces recordé mi palabra de infancia, aquella que acorté y alargué en todas las tonalidades que pude, intenté hacer memoria de el sueño y lo único que me quedaba de él era una vaga sensación de haber volado antes de toparme con la mítica palabra.

Me levanté sin hacer más ruido que el hecho con las tres vocales de la palabra aún exaltadas sobre la cama; descalza y adormilada busqué en el librero el diccionario:

¡Existe!

Ebúrneo, a. (Del lat. eburnus). 1. adj. De marfil. 2. adj. poét. Parecido al marfil.

Y después de la existencia, ¿Qué? ¿Qué me habrá querido decir mi sutil y retorcido inconsciente?

Cariño expone...

2006-06-06T19:27:00.000-05:00

Exposición de la Cariño en el Museo de Arte de Zapopan, mañana miércoles 7 a las 8:30, no dejen de ir!!!!

Divina dibujando

2006-05-28T21:29:00.000-05:00

Reglas y manías

2006-05-28T21:26:00.000-05:00

No me gustan los domingos ni los memes, pero aquí están cinco de mis manías para el sr. Raschi. Al Taz le quedé a deber un meme pero era muy largo mi amigo, usted disculpe.

Las manías:

a) Me gusta manejar sola para contarme historias.

b) Cuando necesito exactitud saco la lengua a manera de timón para mantener el equilibrio.

c) Le pongo nombre propio a mis cosas preferidas.

d) Me gusta subir las escaleras con falda en el verano porque hay más aire.

e) Después de bañarme no me gusta secarme con la toalla, sólo me envuelvo en ella y espero hasta que me seco sola.

Las reglas: nos vamos a olvidar de ellas... puede usted compartirnos sus manías si lo desea

¿Cuánto?

2006-05-05T19:34:00.000-05:00

Él se ofrece y yo me resisto; me avergüenzo, sonrío e intento seguir de largo. El alto me obliga a detenerme y no soy capaz de decirle que no, Él tiene todo para convencerme y yo termino preguntándole: ¿Cuánto?

Le digo que tengo prisa y el me dice que no tardará más de veinte minutos en dejarme ir, además no tengo ni que bajarme del auto. No me quedan muchos argumentos para negarme y la verdad es que lo necesito. Con todo y pena termino por aceptar y él por hacer su trabajo.

Cierro las ventanillas y me dejo llevar. No durará mucho así que me relajo. Dijo que sería rápido pero no me imaginé que verdaderamente sería bueno; comienza con delicadeza en la trompita, apenas y la toca cuando ya esta indagando también el trasero, sube y baja con firmeza escurriéndose por todos los rincones sin darme tiempo de nada. Como bien dijo, ha sido rápido y efectivo. La canción de la radio con la que inició ni siquiera ha terminado y él ya me tiene empapada y encarrilada para lo que sigue.

En un abrir y cerrar de ojos estoy a la mitad de una tempestad, el agua golpea los cristales y yo me maravillo de ver como desaparece el mundo del otro lado. Por una módica cantidad soy la dueña de una tormenta de agua y jabón; por una bicoca regresan a mi memoria todas las tardes en que jugué con los carritos de mi primo en el auto lavado, aquél juego que no era para niñas pero que a mí podía seducirme horas; donde podía meter una y otra vez los carros al túnel de lavado para especular que sentirían mis automovilistas imaginarios de vivir por cinco minutos una borrasca a la medida.

El WETPACK

2006-04-30T23:02:00.000-05:00

En esta temporada de calor Juguetes la Divina piensa en usted y en su bienestar sexual y trae al mercado su nuevo producto

LLEGÓ PARA QUEDARSE...

Instrucciones de uso:
Sacúdase los prejuicios, coloque la cubierta de plástico
al colchón y échese unos vinos para entrar en calor.
Suelte el estrés, agítese la libido y mírese en el espejo,
(nomás pa´ asegurarse de que se sueñe a usted mismo y a nadie
más). Localice al objeto de su más oscuro deseo. Si se le
facilita eche a volar su imaginación, si se le complica abra
una fantasía de tetrapack y tállesela...
Y recuerde, aquí el que no se duerme no se moja...

PD...

2006-04-29T22:39:00.000-05:00

Porque hoy me lees, porque se que estas aquí y no te importa que sea básica o compuesta, porque simplemente tengo ganas de pegarme al monitor y revelarte mis secretas obsesiones con los vasos: los altos para el agua, los chaparros para la leche, los más finos para los jugos, los de metal para los alcoholes y los de veladora para expiar las culpas...

Paréntesis visual

2006-04-29T22:06:00.000-05:00

Lo guardé para ti...

Gris

2006-04-29T21:46:00.000-05:00

En cuclillas el mundo es gris; el piso es rugoso e irregular, el polvo es omnipresente; ¿el piso es del color del polvo o el polvo es del color del piso?. Inspecciono las líneas del pavimento y cuando fijo la vista en el suelo el polvo se oscurece, se mueve; entonces las veo, caminan en fila india hasta que se topan con mi mano y alborotadas se dispersan, tropiezan con mis zapatos y algunas descaradas se me suben a los dedos. Sólo la niña de cuatro años sabe de lo que hablo; ella examina el otro lado de la calle, igual que yo, con los cachetes sobre las rodillas se divierte mirando como las hormigas tropiezan con sus sandalias y se suben a sus dedos. Los adultos nos miran, las hormigas nos exploran.

Habilidades esféricas

2006-04-29T21:04:00.000-05:00

Era una casa pequeña con un jardín al centro; sentada en el piso, con la cabeza entre las piernas observo el pedacito de tierra entre el césped y el escalón. Busco cochinillas; me maravillan sus múltiplespatitas y su habilidad para fugarse. Son pardas y flexibles, son el único bicho que conozco que cuando se siente atrapado se convierte en pelota y se deja rodar para escapar...

Bicolor...

2006-04-27T01:21:00.000-05:00

Rojos son los zapatos que no encuentro
Rojo es el cabello de mi alter ego
Rojos son mis labios
Rojos son los deseos que tengo en las bolsas
Rojo es el color de los acentos que no he puesto
Roja es la bolsa del día
Rojas son las alas que me prestaron
Rojos son todos los espacios vacíos
Roja es la manzana de mis deseos...

¿Y yo?, Yo también soy roja.

¿Y tú?, no Taz, tú eres azul; azul, como tus ideas, como tu música, como tu blog...

Azul...¿Cómo las letras que no has escrito?

Sí Taz, azul como la tristeza a la que me acostumbré, como las listas de deseos que escribí, como los sueños que puse a secar al sol, como las almohadas con las que me encariñé, como el aire por el que me dejé seducir entre peldaños...

Taz, la verdad es que me centré tanto en teñir las palabras con el color del día, que ahora que las tengo todas del color que las pedi no puedo evitar desorientarme...

Aún no decido...

2006-04-17T00:17:00.000-05:00

Qué hacer con 27 años ni cómo gastar mis 24 horas...

Andrea

2006-04-13T23:05:00.000-05:00

Debe de haber tenido menos de un mes cuando llegó a la casa; era una bolita de pelo color cobre y carácter fuerte que se dormía en las macetas. Cuando nos cambiamos de casa y adquirimos un patio fue seducida por un árbol de lima con el que vivió un idilio hasta la muerte del árbol; la sola palabra lima podía hacerla brincar de cualquier sillón directo a la mitad del patio donde descansaba la lima de sus desvelos.

Cuando la lima murió, Andrea dejó de comer cítricos pero no perdió su apasionamiento botánico y decidió transferir su arrebato a la palmera de la esquina del patio; pasaba horas con las patas delanteras sobre el tronco y la mirada hacía el cielo ladrándole a las hojas.

De los cinco perros de casa era la más ágil y la mejor para cazar pájaros, de todos fue la que más tiempo pasó conmigo, la que decidió dejar de ser mi hija para creer que era mi madre, me cuidaba el sueño y me lamía las tristezas. Hoy, después de quince años tuvimos que despedirnos y no puedo más que sentir una tristeza muy grande y un sueño profundo con olor a lima: te extraño Andrea.

Se solicitan sugerencias...

2006-04-09T22:52:00.000-05:00

Después de bebernos la media hora por la que íbamos, en la mesa sólo quedó una botella color carmín; Tú ofreciste, yo asentí. ¿La cuenta? Esa no me la pidas porque la perdí antes de comenzar a contar; justo en el momento en que las sillas se pegaron al piso, la mesa se redujo, los personajes se multiplicaron, el baño se alejó y el equilibrio se me fundió en alguno de los hielos...

En el baño un espejo; me miro a los ojos y sin consideraciones me ordeno: Camina derecha, mira al frente, evita tambalearte y sobre todo no le digas a nadie lo separados que están tus pies de tu cabeza.

Fiesta, sí; la de uno de mis mejores amigos, otro ariano de veintisiete que igual que yo no sabe si deprimirse, enojarse o alegrarse de cumplir años. Intuyo, por la magnitud de la fiesta, que este año como los anteriores optó simplemente por adueñarse del equilibrio y la cordura de varios invitados.

Yo aún no decido que sería bueno para mí este año, por lo que solicito de la manera más amable todas las sugerencias posibles...

Compulsiones de familia

2006-04-01T01:31:00.000-06:00

Antes de llegar al noventa perdíla cuenta tres veces, del cien al quinientos me distraje en dos ocasiones y después del seiscientos confundí los seis con los siete; a pesar de todo, no desistí.

Ignoro si fue mi miedo a los temblores, mi imaginación exacerbada, mi ignorancia vial o simplemente el aburrimiento provocado por las horas de viaje en carretera, pero de niña me divertía imaginar que las rayas discontinuas y blanquecinas a mitad del pavimento eran la prueba irrefutable de que alguien más grande cuidaba de nosotros; alguien protector, como una madre,y grande, como los gigantes que aparecían en mis cuentos del librero. Aquellas líneas eran claramente el zurcido necesario para evitar que la carretera se abriera en canal y nos tragara, aquellas rayas merecían y exigían mi atención y mi tiempo para ser inventariadas.

Claro que había espacios en los que aquel trabajo estaba mejor elaborado y la puntada era seguida y no discontinua; recordaba las clases de costura en el taller de mi abuela y una línea seguida siempre indicaba que la puntada era más firme, llevaba más hilo y por ello quedaba reforzada, pero las puntadas continuas nunca me provocaron morbo, la contabilidad extrañamente pasaba del uno o dos y terminaba por aburrirme.

No me importaba si era norte, sur o centro, porque aquella labor podía efectuarse casi en cualquier pavimento, aunque en la ciudad solía encontrar otras distracciones que terminaban por robar mi atención, como los anuncios luminosos de División del Norte. Mi madre me decía que podía hacer cambiar el juego de las luces de un anuncio de la Corona tronando los dedos;lo intenté todas las veces que pasé por ahí pero el letrero tenía una preferencia marcada por las órdenes de mi madre.

Más grande escuché que mi abuela contaba las cosas iguales en forma o color así como yo contabilizaba las puntadas divinas en la carretera. Primero sentí emoción de que genéticamente aquella actividad hubiera llegado a mi cuerpecillo gracias a la maravilla del ADN, y justo cuando comenzaba a enorgullecerme de tener algo en común con la madre de mi madre, ella continúo el comentario y dijo: El doctor me dijo que eso lo hacen las personas que tienen algún desequilibrio mental. Entonces sentí que me caían encima todas las rayas blancas y figuras símiles que había contabilizado y acumulado exhaustivamente en el subconsciente; cayeron sobre mí acompañadas de un torrente de preposiciones; se mezclaron en formas, colores y texturasy me ha llevado años darles un nuevo orden.

Hoy sé que mi abuela mintió con aquella aseveración, detrás de todo no había un desequilibrio mental, ¡había un montón! Sin embargo, gracias a aquel derrumbe de divinas rayas blancas, azulejos, postes, letreros luminosos, foquitos navideños, vestidos estampados, fichas de dominó, vasos de colores, botones y cajas de hilos que se me atravesaron en el camino elaboré un catálogo con formas y figuras que me entretiene acomodar en los momentos de ocio. ¿Qué haría yo ahora, a mis casi veintisiete, sin mis desequilibrios heredados?

Puedo decir que...

2006-03-27T00:14:00.000-06:00

Me quedé sin tiempo,
Que el castor se robó mis fantasías,
Que tengo miedo a que el SÍ me haya hecho más cursi que antes,
Que mis letras se hicieron sopa,
Que me perdí entre cuentas de colores,
Que me mandé por correo y no llegué,
Que la computadora no me habla,
Que me hice pastel y me pegué al molde,
Que olvidé regarme y me sequé,
Que me perdí en un deseo nocturno,
Que no he despertado,
Que me sigo esperando en un café,
Que demandé a mi imaginación por abandono de hogar,
Que me fui a buscar trabajo y no he regresado,
Que me quedé en un recuerdo de infancia,
Que me comí la manzana,
Que perdí el camino al paraíso y no encuentro mis tacones rojos para regresar,
Que no sé que sigue,
Que extraño este espacio...

¿Qué le dijo el plátano al vibrador?

2006-03-23T23:45:00.000-06:00

Respuesta:

2006-02-14T18:34:00.000-06:00

SÍ

la tanga pródiga

2006-02-13T15:17:00.000-06:00

Puedo describirte con exactitud la forma en que pasé de mi característico blanco al más escandaloso de los rojos; aún tengo presente la sensación de frío que recorre la cabeza de la nuca hacia la frente, el cosquilleo que baja por los párpados y que termina por hacerse nudo en la garganta, la vergüenza ilimitada que se pasea por la dermis desde los labios hasta la punta de los dedos... y todo, al tiempo que tu madre pregunta si las bragas y el brasiere que aparecieron en su lavadora son míos.

Y yo, entre la vergüenza y el asombro, mientras camino hacia su cuarto me pregunto también: ¿Será que la tanga extraviada vino a dar hasta la lavadora de tu madre? Pero no, veo que ni es tanga ni es mi talla, recupero mi color y, aliviada de saber que la historia que esa prenda cuenta no es mía, regreso detrás de ti hacia la sala.

Pero ahora que me acuerdo yo sí traigo unas bragas extraviadas y tampoco están en mi lavadora. De eso estoy segura porque, en la mañana, los primeros en levantarme fueron los representantes de Whirpool. Dios, las nueve de la mañana y vinieron a decirme cómo funciona mi lavadora. Cómo explicarles, señores, que mi paciencia no resistió una semana y yo hace días que aprendí cómo funciona. No ven que es la primer lavadora de mi vida. Ahora ya no tengo que conformarme con contemplar la de los vecinos, yo subo y bajo a mi azotea igual que ellos. ¿Qué les puedo yo decir a ustedes que vienen a ver si la instalamos bien? Y nosotros que ya hasta nombre le pusimos; porque fíjese que últimamente me da por ponerle nombre a todo, tengo una quesadillera (sí, las quesadilleras existen) que se llama Francisca, una chamarra que se llama Gertrudis, un vestido que se llama Anselmo. Uy, por cierto, vieran qué fresco es el Anselmo... Claro, si la última vez que vi aquellas bragas traía puesto a Anselmo; pero bueno, ustedes no están para saberlo ni yo para andarles contando las tragedias de mis prendas íntimas. Y es que, ahora que lo pienso, aquellas bragas deben de ser las más tímidas que tengo. Comienzo a sospechar que lo qué pasó es que sufrieron de pánico escénico en la subida y bajada de las escaleras

Después de la revisión de Rubí, la lavadora, no queda más que echar a lavar una tanda más; jabón en polvo, suavizante líquido, ciclo regular, carga pesada y que la fuerza centrífuga haga lo suyo. Y de la tanga ni sus luces; ofrécele trece monedas a San Antonio y te la recupera, dice mi madre y de pronto me veo hincada pidiendo el milagrito. ¡Caray! Si ya lo que me importa no es la prenda, sino la curiosidad de saber en dónde carajos quedó; entre que recojo los cuadros, ordeno las listas, hablo con los coleccionistas y selecciono los textos del catálogo, recuerdo a la Sole, con su remedio aquel de San Honorato. He de decir que en los estacionamientos el de San Aparcacio siempre funciona, pero al San Honorato ese no le tengo tanta fe, aunque con intentarlo no pierdo nada y, tal vez, la curiosidad me deje de matar si doy al fin con el paradero de la tanga. Un nudo al cordón y las palabras mágicas: "San Honorato los cojones te ato y no te los desato hasta que me devuelvas los malditos calzones". Va, ahora que le hago el nudo me acuerdo que alguien me dijo que el santo sirve para un carajo, que lo que sirve es el acto de anudar el cordón porque algo se reconecta en el cerebro con ese movimiento y uno termina por recordar en dónde fue que dejó lo extraviado. Pero ni con las trece monedas, ni con los cojones de San Honorato en juego, las tangas terminan por aparecer. Quien sí aparece es el vecino; lava, riega y observa, sabe que estoy aquí y que lo miro, lo que no sabe es que mientras lo miro escribo sobre él al tiempo que intento dilucidar el paradero de mi prenda íntima.

El caldo de tu madre fue tan bueno que han pasado horas sin que me dé hambre. Reconozco que, aunque aún me dan miedo las mujeres de tu familia, ir a comer a su casa fue tan rico como tener a Rubí en la nuestra. Reconozco, también, que aunque es un fastidio no saber en dónde está la tanga fue un alivio que no estuviera en la lavadora de la suegra.

¿Y dónde quedó la tanga?

2006-02-03T23:40:00.000-06:00

Fue lo último que me preguntaste antes de irte. Haciendo memoria recuerdo haberla visto en el cajón, en mis manos, sobre mi, en tus manos, entre tus dientes, y después... después... ¡después!... ¿de verdad importa en dónde quedó?

bye, bye enero

2006-01-31T20:04:00.000-06:00

Hay meses de los que puedo quejarme, meses como mayo en los que el calor me abruma, o como agosto en el que la humedad me cala los huesos, pero de enero no me puedo quejar, es el mes que me parece más brillante de todos, el único que me ha traído más regalos que abril y más emociones que cualquiera de los otros once. Es un mes en el que me da por mover muebles, cambiar colores, tirar recuerdos y renovar la lista de propósitos inconclusos haciendo fogatas con las promesas cumplidas, pero sobretodo es el mes en el que más se conserva el olor a nuevo...

Fantasías múltiples de cama king size

2006-01-30T00:55:00.000-06:00

a) Manecilla de reloj
b) Bailarina acuática
c) Canica de feria
d) Gupy en alta mar

Constelaciones de cama

2006-01-11T23:08:00.000-06:00

Cuando estoy sola me gusta tenderme boca abajo para dormir, apoyo la cara sobre el brazo izquierdo y pierdo la mirada en mi pared ventana. Cuando tú estas la preferencia permanece; aunque me gusta que me abraces por la espalda y me recuestes de lado para mirar hacia afuera por entre el hueco que queda entre la cortina y la esquina de la pared.

Alcanzo a ver tres estrellas. Por el color y la intensidad de la más lejana deduzco que más que una estrella es un planeta; por lo que recuerdo de las clases de astronomía, debe de ser Venus, aunque no me atrevo a asegurar nada porque esa clase la pasé literalmente de noche y tú sabes que las constelaciones las confundo tanto como las reglas ortográficas.

Su luz es brillante y tintinea como si bailara cada vez que entrecierro los ojos para mirarla, en cambio, las otras dos son constantes y la luz que irradian es tan imperturbable como su color; la más baja es de un verde pálido, que aunque incapaz de competir con el rojo brillante de la otra, es sin duda cautivante. La más alta sigue bailando en el vacío y las otras entablan la misma conversación de todas las noches; se encienden en silencio, se reconocen impasibles y en algún momento la verde desaparece por un segundo mientras que la más roja, dueña del lugar aparece y desaparece rítmicamente hasta que la verde vuelve a encenderse.

Acaricias mi contorno mientras ellas siguen conversando frente a mí, tu respiración se resbala por mi cuello hasta anidarse bajo mi ombligo cobijándome las piernas; yo... tintineo frente a la ventana, tú... te comes mis silencios y los vecinos siguen lavando blancos todas las noches para que yo mantenga la fantasía exhibicionista de competir en tintineos con la constelación de su lavadora

No me olvido...

2006-01-05T01:03:00.000-06:00

No me olvido de mis pecados ni de las noches de confesiones que tengo pendientes, tampoco me olvido del color de tus ojos bajo el agua, ni de la textura de la arena bajo mi espalda; tengo el recuerdo de un cangrejo en mi rodilla izquierda y una beluga que ha decidido pasar las noches extraviada en las arrugas de mis pies.

La silueta desparpajada de un pájaro bobo se pasea en mi horizonte cazando cangrejos transparentes, yo me meto bajo la arena para ofrecerle el crustáceo de mi rodilla izquierda y él camina de un lado a otro tropezando con su pico entre las patas mientras intenta pescarlo, mi cangrejo es más rápido que el bobo; él, orondo de su nombre, mete una y otra vez el pico en la arena sin poder masticar nada.

La marea sube, el sol se oculta, el cielo se tiñe de colores y nosotros subimos las escaleras del risco; los escalones son viejos pero no han perdido su color original, las orillas se despostillan y las miradas van de los violetas del cielo a los indiscretos verdes que se alojan a las orillas de los peldaños.

El agua es tibia y el aire es más fresco que el de costumbre. Aún tengo limón entre los dedos y mis hombros, aunque parecen los mismos, han tomado un sabor tan salado como las olas que se escabullen bajo las sábanas que nos prestaron para tomar notas de la cartografía del lugar antes y después de la tormenta de nombres propios.

La hormiga

2005-12-09T23:41:00.000-06:00

En el aire las palabras parecen más grandes. Las letras se desploman desde sus labios hasta el fondo de mis pupilas, las primeras caen en orden y las últimas se acomodan en el iris; es ella quien pregunta si quiero que me cuente un cuento...

¿Un cuento? Me maravilla ver como se disuelven en las sábanas y recordar como se rehacen en mis sueños, pero... ¿y si es otro cuento de la hormiga?. La miro fijamente, con los ojos bien abiertos, mientras dilucido si realmente quiero escuchar una historia más de esa perturbadora hormiga...

Ese insecto plagiador que conoce mis movimientos más sórdidos, mis berrinches más dramáticos, y que al final de cada historia practica a la perfección cada una de mis malas mañas; el día que me niego a comer verduras el insecto se atreve a privarse a si misma de su gusto nato por los alimentos verdes, igual que el día que no quiero levantarme para ir a la escuela, la hormiga maldita incordia a su madre-hormiga, desafiando impúdica su naturaleza workaholica, quedándose ella también bajo las sábanas.

Con los años la hormiga ha dejado de plagiar mis malas mañas para participar en los protagónicos de los cuentos de mi madre, pero aun así ella me sigue llamando hormiga cada vez que la miro fijamente con los ojos bien abiertos como aquellas veces.

Desglosada y sin impuestos con atención al Sr. Castor...

2005-12-08T22:16:00.000-06:00

Conversación de bolsillo

2005-12-07T20:20:00.000-06:00

-Mira hija, me encontré un par de diplomas de la primaria
-A verlos má
-Primer lugar en dibujo, tercer lugar en moral
-jajajajaja, te digo, no se hurta se hereda...

En cama...

2005-12-06T19:49:00.000-06:00

Después de varios días en cama confirmo que tenderla no es una de las actividades en las que mejor me desenvuelvo, mucho menos es alguna de las que más me estimula, y aunque no tengo ningún empacho en reconocer que encuentro mucho más satisfactorio deshacer lo tendido, debo admitir que poner un juego de sábanas limpias en mi cama es un gusto parecido al que me provoca escribir o dibujar sobre una hoja de papel virgen.

Conozco gente que se jacta de ser el mejor para tender camas, personas que estiran tanto las sábanas, que con un juego de cama individual son capaces de tender una matrimonial; sádicos sujetos que gozan el extraño placer de doblar con exactitud las telas sobre las mantas y de sacudir con fuerza las almohadas para que al final, después de tanto golpe y tirón, terminen el ritual acariciando el colchón en busca de cualquier arruga que persista en la necedad de su existencia.

La excitación que me provoca deambular entre los pasillos de blancos ha alimentado mi creatividad desde niña; entre tantas telas de colores y texturas disímiles era fácil decorar mis inmuebles imaginarios. Hoy las fantasías de blancos han cambiado, pero la esencia sigue siendo la misma; cada sábana se convierte en una narración corporal que puede originarse bajo mis pies y terminar entre tus piernas trazando sueños y transcribiendo conversaciones que aún no existen.

Soy incapaz de dormir en una cama que tenga un olor ajeno, considero impropio escribir historias en lechos extraños y por supuesto me regocijo de reencontrarme con mi olor entre las sábanas antes de dormir. Durante veintiséis años mi cama sólo guardó el aroma de mis monólogos nocturnos, ahora las cosas han cambiado, ya no caben mis faltas de ortografía bajo tu espalda, ni mis errores de sintaxis entre tus brazos; aquellos monólogos incoherentes han encontrado una respuesta nocturna que los ha sublimado hasta la categoría de diálogos, diálogos en los que si bien permanece la locura también prevalece la correcta escritura.

¿Ella?, sagaz y descarada. ¿Y yo...?

2005-12-02T18:18:00.000-06:00

La última vez que la vi cabalgaba uno de los quinientos mil camellos imaginarios que trajimos del Cairo. La llamé por su nombre, agité las manos y brinqué lo más alto que pude para llamar su atención, todo parecía inútil hasta que en algún momento entre mis gritos y mis saltos ella me miró. Sarcástica se limitó a despedirse de lejos; sí, la muy cabrona se largó así nomás, sin decirme nada, sin dejar una nota, vamos, nada de cortesía de su parte, sólo me dejó el recuerdo de su silueta balanceándose al galope del camello.

Yo, estupefacta viéndola alejarse de mí y ella, oronda cabalgando el horizonte. Sagaz y descarada, así se me fugó la soledad en el mejor de mis camellos; se largó montando aquél que tenía nombre de sultán y porte de faraón, aquél que guardaba las mejores nubes entre la silla y la joroba, el que se camuflaba en la arena sin problemas y lo que más me duele; el que contaba las mejores historias al oído.

Aún no descifro si fue un arranque de celos o puritito capricho el que le pegó, porque mira que largarse así, sin dejarme una invitación a la fuga o mínimo una carta con fecha de regreso es una falta de consideración imperdonable.Tanto presumir su buen gusto para que al final haga los mismos berrinches que hacemos todas las féminas cuando nos da por gritonear: "denme mis muñecas que yo ya no juego"; aunque aquí cabe la aclaración de que los camellos no eran suyos y la muy gandaya a cambio no me dejó ni sus muñecas.

Y así me quedé, en medio del desierto, completamente perpleja o... pendeja, la verdad es que no hay mucha diferencia entre una y otra. Ella no ha regresado aún a casa, ni siquiera se ha comunicado conmigo, simplemente se limitó a dejarme en una cajita todo lo necesario para la instalación de mi oasis personal, quesque pa´ que remoje los tobillos y los sueños hasta que se me hagan viejitos...

Diferencias culturales con despilfarre imaginario...

2005-11-16T16:58:00.000-06:00

Él le dice calesa, yo le digo calandria. Él dice habibi, yo digo mi amor. Él habla español, yo balbuceo árabe. Él goza viendo como brillan las monedas sobre mí, yo me divierto viendo como se precipitan las miradas de la calle sobre ambos; Él le grita a mi madre que tome una foto , yo pregunto cuántos camellos da por mí, él sonríe y ofrece con seguridad 500,000...

¡500,000!, ¿Y por qué no? Si yo puedo sentirme emperatriz durante un paseo en calesa él puede derrochar una cantidad escandalosa de animales por mí, pos que chingados para eso tiene uno fantasía, pa´ derrochar los camellos imaginarios como a uno le de la gana.

Sueños percherones...

2005-11-14T18:18:00.000-06:00

No es que sepa montar ni mucho menos, pero siempre que me ofrezcan montar a caballo diré que sí; como dice mi abuela: nomás me trepo para ver si me caigo, nomás por subversiva, nomás pa' verme brava —aunque no veo como se ve una brava si no sabe una montar. Bueno, el caso es que desde que descubrí que podía mantenerme sobre la silla, dominando el arre y el oh, he soñado con tener un caballo. Las princesas delicadas de los cuentos tienen un pony, esta reina talla grande necesita un caballo percherón para sus sueños más equinos.

Hoy confieso que estoy pensando en cambiar el caballo de mis sueños por el camello de mis fantasías. Y es que debo decir que la subida es más fácil, le ponen a una el animalito a ras de suelo y la subida es como a un banquito, se acomoda una finamente con glamour en el asiento, con tiempo hasta de hablarle bonito al camello, al oído, hasta que el árabe le dice al habibi camello que se pare. El glamour de todas las damas se va de sopetón al suelo cuando el animalito se levanta, en un movimiento zigzagueante donde una se va de boca, de nalgas y de todo lo que se puede; una grita y se aferra a la silla enorme que cubre la joroba del camello y al fin, cuando el animal se pone en pie, una puede recuperar el aliento para decir: jelou, sigo aquí arriba camellito

Una vez montada, una pide que le pasen el glamour de debajo de las patas del camello, para enroscarlo de nuevo entre la cintura y el cuello; entonces, el árabe que lleva la riendas te pide la cámara, te indica como posar y presiona el obturador una y otra vez mientras una sonríe a una altura a la que al menos yo nunca había cabalgado antes; suertudas aquellas que pueden hacerlo a diario, aunque ahora que lo recuerdo sólo deben montarse los hombres, porque no recuerdo haber visto volar ninguna burka al ritmo de arre camello, y es que debe de ser que las mujeres egipcias deben cubrir su glamour bajo las enaguas y guardarlo para el hogar...

Sentirme diminuta I

2005-10-23T15:35:00.000-05:00

Después de las primeras treinta horas de viaje desistí de la idea de llevar la cuenta. Cansados, sudados y sobretodo hartos del tedio de los aeropuertos vagábamos por las terminales; en Dallas fue la D en Heatrow fue la 1; Y así entre la D y la 1 perdimos la mayor parte del tiempo.

Nos turnamos para caminar, para cuidar las maletas, para sentirnos menos sucios, menos torpes y menos frustrados; por no poder salir del aeropuerto, por hacer filas para todo, por no hablar inglés como los ingleses, por las precausiones de seguridad, que cada vez son más y mas tediosas, por los salas que no se anuncian en las pantallas, por la visa que podía sacarse en el aeropuerto por una cantidad mucho más módica que la pagamos en la ciudad de origen, bueno que digo pagamos que al final aquí la colada soy yo…

Que si el neceser, que si la bolsita del avión, que si el pasaporte, que si el montón de cosas inutiles que tengo el vicio de cargar cuando viajo, y es que juro que lo intento pero por más que hago el esfuerzo de depurar mis maletas de los “por sis” al final siempre se apoderan de los huecos libres entre la ropa interior y los ajuares. Desde que tengo memoria mi tamaño es tan evident e como el tamaño de mis maletas, por lo que la experiencia de sentirme pequeña se convierte en una curiosidad fascinante, sentirme diminuta es pues la sublimación de esta curiosidad. Entre el frío, la niebla y la lluvia matutina llegamos a la primer mezquita y yo no puedo hacer otra cosa más que sentirme diminuta…

Los turcos nos abordan como si fueramos el último barco en sus muelles. Ansioso nos ofrecen perfumes, pulseras, y manojos de ojos que van desde la transparencia del cristal hasta los tonos más oscuros del azul, nos piden euros, dolares o dinero turco. Ellos piden nosotros seguimos caminando hasta el interior del mercado. La gente avanza y nosotros navegamos con ellos, los turcos nos hablan en todos los idiomas que conocen hasta que reciben respuesta.

Nos ofrecen un té y nos muestran el resto de la mercancía, esta vez no nos soltarán hasta que probemos sus dulces y olisquiemos sus especies. Con un acento tan delicado como los sabores que nos ofrecen nos interrogan sobre nuestro país de origen y repiten nuestras palabras como si conocieran su signficado, después regresan al negocio y repiten “prueba pistache, garabanzo, manzana” pedimos cien gramos y ellos dan trescientos, al final la negociación se queda en doscientos.

El mercado no es muy grande, la variedad de colores es inmensa, las texturas son tan variadas como los sabores y los vendedores se multiplican a cada paso; unos más graciosos, otros más sutiles, más agresivos o más coquetos pero todos hombres. Acostumbrada a los mercados con marchantas y doñitas confieso que la curiosidad de sólo ver “doñitos” de ojos hermosos es una satisfacción que no se puede negar…hermosos es una satisfacción que no se puede negar...

Se va, se va... se fue...

2005-10-16T01:47:00.000-05:00

Ternuras laborales

2005-10-12T01:05:00.000-05:00

Tus ojos se ven más azules y tu boca hace muecas mientras corriges las predicciones.

te miro
me miras
me giras
me acaricias

Recorres mi vientre, la nuca y el cuello al tiempo que te mimas en mis rizos...

me miras
te miro
te huelo
te pruebo

Acaricio las líneas de tus manos con mi lengua

halagos, afectos y arrumacos; Mira tú, que esto de ponerme perra mientras trabajas si que rinde.

A sus órdenes y para sus desórdenes

2005-10-11T21:22:00.000-05:00

No es una novedad que muy seguido me siento triste y sola a pesar de tener razones para estar plena. Quien me conoce sabe que mi estado depresivo es intermitente y cada vez que se enciende mi velocidad se reduce, mi ánimo se esconde bajo la cama y mis miedos se colocan en los mejores asientos del salón.

Técnicamente me paralizo sobre alguna de las losetas y clavada como una estaca dejo que el mundo ruede mientras yo me dedico a no hacer nada más que pensar; Pensar en lo triste que me siento, en las razones que deberían de alegrarme, en los proyectos que debería estar realizando y en todo lo que dejo a medias por convertirme en loseta en horas laborales.

Pero lo curioso no es que la tristeza me inhabilite y me convierta en loseta, lo irónico es que la felicidad me pone en un estado similar, en el que no sólo dejo que el mundo ruede; además, con toda la poca vergüenza que tengo, me dejo llevar y me olvido de lo que tengo que hacer. Simplemente me siento tan bien que paro de dibujar, de escribir y de escudriñar en mi inconciente un buen chisme para mis tardes de ocio.

Los espacios vacíos entre un estado y otro se han ido llenando de mi mala ortografía y mi caos de consonantes bicolores y vocales desteñidas. Los miedos de adolescente, recuerdos de infancia, descubrimientos eróticos, fantasías magenta, anhelos a lápiz, retratos hablados, opciones múltiples y secretos nocturnos se han ido quedando aquí, en algún lugar entre mi teclado y sus monitores.

Lo que hace un año comenzó como un acto más de curiosidad se ha convertido hoy en parte indispensable de mi rutina. Gracias a todo ustedes, divinos pecadores desclosetados, quienes por alguna patología en común han disfrutado leer mis pecados. GRACIAS a todos por más de 40,000 hits., por sus comentarios, correos electrónicos y sobretodo por abrirme la puerta para fisgonear entre sus letras.

Así como ignoro la cantidad de pecados que he confesado aquí también soy incapaz de calcular cuantas veces me he extraviado entre mis sueños y que colores he olvidado bajo mi almohada. Hoy es el primer aniversario de este blog y a pesar de que la constancia no es una de mis virtudes esta mezcla de narcisismo, exhibicionismo y voyeurismo se ha convertido en una de mis mayores satisfacciones.

En cuanto al festejo debo decir que inútilmente he intentado recordar la celebración de mi primer cumpleaños; La verdad es que nunca le he preguntado a mi madre como fue, tal vez ahora debería llamar a mi padre y preguntárselo, ¿Tuve un pastel? ¿Había otros niños o estuve rodeada de adultos como el resto de mi infancia?, ¿Me compraron una piñata?... ¿Y las fotos? Sí, seguramente habrá fotos, pero... ¿cuáles serán? Soy buena calculando espacios, medidas y colores, incluso edades en las personas adultas, pero en los niños nunca he sabido hacerlo; Soy incapaz de descifrar correctamente mi propia edad en las fotografías.

A mis veintiséis lo más cercano a un hijo que he tenido es este blog; un hijo que más que del amor nació de la curiosidad, el ocio, la tristeza, la frustración, la soledad, la creatividad y la capacidad de asombro que intento no olvidar en las recetas. Pero ¿cómo celebrar un año de blog?, pensé que lo más adecuado sería una reunión, así que intenté que los amigos que han surgido a través de este espacio compartieran uno de sus divinos pecados, (mil gracias a los que si lo hicieron).

Al principio todos dijeron que sí, al final nos llegó el día y por motivos de trabajo, memoria o algo más no les fue posible compartir sus letras. Aun así sigo pensando que sería la mejor forma de celebrar así que me atrevo a pedirles, a todos los que hayan podido llegar hasta el final de este rollo mareador, que me compartan uno como regalo de primer aniversario...

Mientras tanto mis Divinos Pecaditos quedan como siempre a sus órdenes y para sus desórdenes...

La divina Imprudencia

2005-10-04T01:14:00.000-05:00

En estos tiempos modernos en que unos creen en todo y otros no creen en nada, en que la filosofía es la ciencia con la cual, por la cual y sin la cual una se queda tal cual, no queda más que creer en el sentido común y en una misma, por lo que he decido lanzar al mercado mi nuevo producto...

El DIVI PACK

¡Mejor que cualquier libro, consejo, conferencia o palabrería de superación personal, este es el único Kit, capaz de hacer de usted una DIVINIDAD!
Crea en usted mismo y haga que los demás crean en usted

Incluye:
500 estampitas con trajecitos intercambiables para su marketing
7 Veladoras de colores pa que se las prenda los días festivos
9 milagritos instantáneos pa que no haya duda de su poder
Un juego de lentes con distintas graduaciones pa que no le salgan como santo Tomás
Una caja de condones pa que no le cuelguen milagritos ajenos
Un jueguito de costura por si hace falta una zurcidita
100 membresías para sus feligreses
Registro de propiedad del santo que elija adoptar
Permiso de construcción para su capillita personal
Oración a su medida

Mañanero de opción múltiple

2005-09-29T05:54:00.000-05:00

a) Clase de natación en tus pupilas
b) Uno, dos, tres por ti que estas bajo las sábanas
c) Actividad subversiva con los labios
d) Lectura corporal a tientas

A mis veintiséis...

2005-09-28T19:32:00.000-05:00

Es una putada que el dentista me diga que tiene que sacarme cuatro piezas para arreglar mi mordida.
Es encantador que algunas películas me sorprendan como la primera vez que las vi
Es karmático que me sigan fascinando las golosinas
Es una tristeza no seguir en la universidad
Es una locura seguir haciendo sólo lo que me gusta
Es una cosa extrañísima no poder manejar un auto que no sea estándar
Es una maravilla que mis padres todavía me cuiden
Es una delicia soñar a colores y recordarlo
Es una estupidez sentirme sola tan seguido
Es indecente levantarme a la hora que me da la gana
Es mágico tener amigos imaginarios
Es sugestivo delinear mis labios en rojo
Es un pecado extraviarme en mis palabras
Es un cumplido que me pidan identificación en un bar
Es una perversión increíble comprar calzones
Es una curiosidad recordar los nombres de viejas caras
Es fascinante tener amigos que aún disfrutan jugar a las escondidas
Es un gusto seguir disfrutando el quik de chocolate
Es un escándalo comer paletas
Es inconfesable sonreír dormida
Es inconveniente olvidar la prudencia
Es insólito el uso que se le puede dar a un chocolate
Es meritorio seguir buscando
Es oportuno hacer uso indiscriminado de la imaginación
Es común que me aburran los adultos...

No estaba muerta...

2005-09-25T17:37:00.000-05:00

Memoria I, Nos presentamos

Aparecieron el Sr. Árbol, su linda mujercita Duveth y la comadre Martha por la casa. Entre saludos cariñosos nos conocimos como si no nos fuéramos ajenos; Esa misma noche conocí al Sr. Sosa, a la señorita Ursula y a su simpática amiguis la Julia (que según me enteré venía a confirmar si los amigos imaginarios, léanse bloggers existían). Sumen a la ecuación la agradable presencia de la señorita Mayfalda acompañada de Don Arturo, Paulinita y el Huracán, además de que por ahí de la tercera o cuarta copa también apareció Cariño quien muy arregladita y sin entender mucho de la conversación se ambientó igual al calor de mis bebidas divinas, que si bien no te hacen llegar al cielo ni te libran de todos tus pecados hacen que todo lo veas DIVIS DIVIS además de que al servirse en vasos de veladora vienen acompañadas de la oración adecuada pa que no te llegue la factura de la cruda...

Don arturo rezando depsués de la tercera

Memoria II, la enseñada de Chango

Sábado entre las 10 y las 12 Martha, el Árbol, la Du y yo desayunamos chilaquilitos en casa, medio faltos de sal pero ricos. Un rato después paseamos entre la plaza tapatía y el Degollado, visitamos la rotonda ilustre, el Hidalgo del palacio, las calandrias del Regional, y los murales de Orozco. A un pasito de ahí nos quedaba Tlaquepaque; una paseadita por el Parian, una caminadita por la calle peatonal, una visitada a la casa museo de Bustamante, una sentadita en un equipal gigante y para terminar una enseñadita de chango en el hotel del Pepe, (y conste que no es albur porque eran ocho changos y nosotros nomás éramos cuatro), después de alimentar a los monitos titi la tripa rugió, pasamos por Cariño y cambiamos de carro porque en un lapsus brutus yo informé que veníamos cinco en el carro cuando sólo éramos cuatro (en realidad cambiar de carro me exentaba de manejar, pero no se lo cuenten a Cariño).

Memoria III, comida corrida

Una mesa grande, tan grande que no alcancé a leer los nombres de todos los presentes. Un par de tacos, dos cervezas y Cariño y yo ya nos albureábamos con el C pequeño y el Niquelote. Varias fotos y la mesa enorme se hizo del tamaño de los que por andar alimentando monos llegamos tarde.

Memoria IV, tomada de nalgas...
Sachiel se unió y pasamos de las famosas de la Minerva a los famosos equipales tomándonos las nalgas; Dicen que se llaman así porque con dos, o las das o te caes, hubo algún valiente que se tomó más de dos mientras Cariño, Niquelote y yo le dabamos cuerda a la rocola; Intocable, el Recodo, Paquita, José Alfredo, Chelo silva, Elvis Crespo, los Fernández, Daniel Santos, Javier Solís y alguna otra que ahora no recuerdo.

Las nalgas fueron muchas, las cervezas también y los brindis aún más pero lo que más recuerdo es el acomodo de los equipales, las risas de los presentes y las miradas que se sumergieron entre los alipuses vespertinos.

Memoria V, de la casa al hotel del hotel a la casa...

Lo malo de las nalgas es que estando sentados se consumen muy rápido y es raro el que puede con más de un par. De los equipales a la casa. Una bailadita en el patio, una excursión por la casa y varios six entre la casa y el Hotel de C pequeño a quien como buen pequeño acompañamos hasta que regresó su esposa. Un baño lejano, un pasillo largo y una piscina vacía que varias veces me incito a tirarme en ella, incitaciones que quedaron suprimidas por las amenazas de Cariño quien me informó que a casa no me regresaría si me metía vestida a la piscina.

En algún punto de ida al hotel o de regreso a la casa cantamos con harto sentimiento las rolas de Ninel y bailamos unas cumbias... o bailaba yo sola? Ay amigos mejor ni me lo recuerden... es lo bonito del alcohol, una puede culpar a los demás de comportarse con la misma locura que una...

Memoria VI, la sonrisa del Castor

Se que desperté porque no me dormí, lo que no supe con exactitud fue como llegué a desayunar ni como los transporté hasta la central. De la semana siguiente no recuerdo mucho de mí... Sólo recuerdo que estuve en clases, que me levanté a una hora prudente casi todos los días y que una noche sin saber cómo apareció un Castor sonriente sobre mi almohada.

Grito tricolor

2005-09-16T13:25:00.000-05:00

(Fotografía tomada de Nada Personal, toda la secuencia aquí)

Recuerdo mis lunes de infancia vestida con ropa blanca, en filas, tomando distanciacon los compañeros de enfrente para quedar en posición firme, saludando a la bandera y entonando a mi muy desentonada estilo el himno nacional, con sus gritos de guerra , el acero, el bridón y el rugir del cañón. Recuerdo a Adela, la maestra de música, más desafinada que yo, haciéndonos memorizar la letra sin tomarse la molestia de explicarnos nada; la recuerdo desparramada y fodonga regañándome en público por desafinar las estrofas, recuerdo la vergüenza y el miedo por los que terminé vocalizando el himno en silencio; moviendo la boca para no ser reprendida y ahogando mi voz para no ser avergonzada por aquella infame y desafinada tirana.

La verdad es que nunca me importó demasiado cantar el himno a pulmón, tampoco fui suficientemente ñoña para ser parte de la escolta, ni suficientemente bonita para ser abanderada, pero a pesar de todas aquellas vicisitudes que pudieron mermar mi patriotismo confieso que no soy capaz de controlar mi epidermis cuando veo una multitud entonando el himno nacional o escucho un grito contundente de VIVA MÉXICO; Ridícula tal vez, pero la piel se me enchina y el estómago se me alborota con ese sentimiento de enamoramiento que sólo los buenos besos pueden recrear.

Anoche no grité, tampoco me besaste pero el patriotismo sigue aquí y las ganas de besarte también...

¿voluntarios?

2005-09-14T14:20:00.000-05:00

Hoy tengo ganas de cambiar mi yo por alguna de las ellas que habitan tus historias. Quiero vestirme con las frases que confeccionan sus vestidos, ponerme sus medias enhebradas con pronombres y sus tacones bordados con las comas que te sobran.

Quiero ser tus miedos, tus anhelos y un puñado de tus letras. Quiero leerme con la tipografía que tú elijas para mí, escucharme con el tono de voz que requieran tus deseos y verme del color que mejor salga en tu impresora. Quiero que construyas mi existencia y me la cuentes al oído.

Hoy sólo tengo ganas de ser un recuerdo que habita las letras de alguien más...

Colorimetría de una noche en tres actos

2005-09-14T01:19:00.000-05:00

I
Retórica azul
Titubeo ausente
Mordisco escarlata

II
Silencio negro
Suspiro magenta
Roce carmín

III
Caricia violeta
Cosquilleo cítrico
Tropezon bermellón

Reunión blogger

2005-09-13T00:18:00.000-05:00

QUEDAN TODOS INVITADOS A COMERSE UNA TORTA AHOGADA ESTE FIN DE SEMANA.
¡QUÉ NO SE LES APRIETE EL CALZÓN!,
DÉJENSE VENIR A LA PERLA TAPATÍA.

banner cortesía de Paulinita

Opción múltiple para inundar mi recámara

2005-09-09T14:11:00.000-05:00

a) Guarda la lista de tus sueños húmedos bajo mi almohada
b) Abre la llave de mis deseos y déjalos salir a gotas
c) Bésame hasta que suba la marea de antojos simultáneos
d) Derrite las miradas congeladas en mi cuerpo

La maleta no se hurta se hereda...

2005-09-08T13:22:00.000-05:00

¡Buen viaje má!

La maleta verde

2005-09-05T22:15:00.000-05:00

-No llevaré mucho, seguro una sola maleta- Eso fue lo que le dije a mi madre antes de irme de fiesta con Chava. Eran las cuatro de la mañana cuando regresé a casa medio borracha. Terminé la maleta y aquello que no debía ser mucho se convirtió en una gran maleta verde.

Para cuando acabé de empacar faltaban sólo diez minutos para que sonara el despertador, me di un baño y revisé una última vez mi cuarto haciendo un inventario mental de lo que dejé fuera y dentro de la maleta. Media hora después llegó mi padre por nosotras. Salimos de casa; mi madre con un café y yo con mi maletón.

No me acuerdo de que hablamos durante el camino; Seguramente mi padre me preguntó si llevaba la bolsita de los medicamentos, mi madre se habrá reído por la hipocondría de él y en seguida ella habrá preguntado si traía mi pasaporte, yo, como todo adolescente, habré refunfuñado antes de contestarles que todo estaba en la maleta.

No me acuerdo de la línea aérea en la que me fui ni cuanto dinero llevaba, ni siquiera recuerdo que ropa me puse aquél día. Sí recuerdo despedirme de mis padres con emoción, sus semblantes como si fuera la primera vez que me llevaban al Kinder; Una mezcla extraña entre orgullo, miedo y nostalgia. Mi madre, igual que yo, siempre llora, mi padre sólo se enrojece y sonríe. Nos dimos la bendición, nos dijimos adiósy media hora más tarde yo estaba sentada en un avión con destino trasatlántico.

De los vuelos la parte que más me gusta es el despegue, sé que es la parte donde se corren más riesgos, donde la gente se pone más tensa y en la que el silencio es mayor, y eso me encanta. Ese despegue fue mejor que cualquiera de los que tuve antes; En aquél vi por primera vez como se empequeñecía el mundo bajo mis pies, como mis padres me despedían desde abajo y como una parte de mis miedos de infancia se desvanecían dentrodel maletón verde con el que comencé el viaje de mi mayoría de edad.

Anoche me soñé como aquel día, me veía registrando mi maletón verde, subiendo las escalerillas hacia la sala, mostrando mi boleto en la entrada del avión y buscando dentro el asiento 18-A. De nuevo, sentada en la ventanilla de un vuelo trasatlántico, en donde el único asiento de mi fila era el mío. El piloto anunciaba el despegue y yo podía sentir la tensión de todos los pasajeros acumularse sobre mi cabeza, la velocidad se apoderaba de todo y un segundo después el avión comenzaba su ascenso; El verde del suelo desaparecía y las que eran casas se convertían en salpicones de tinta sobre la tierra, las nubes se hacían suelo y los azules simplemente se prolongaban sobre nuestras cabezas. Recuerdo estar consciente de las variantes del sueño, lo que no recuerdo es que fue lo que se esfumó esta vez dentro de mi maleta verde durante el vuelo...

Trueques la Divina ofrece...

2005-09-05T17:24:00.000-05:00

Una jarra de peltre roja no muy raspada
Un sobresalto nocturno
Un corazón sin dueño
Dos frascos de tinta azul
Unos labios color granate en excelente estado
Una caja de curitas
Una mano derecha con buen pulso
Un sueño sin interrupciones
Una extensión verde
Un par de ojitos entrenados para toda ocasión
Un calcetín de rayitas sin par
Una dotación de mentadas de madre nuevas
Una silueta de piel blanca con algunas cicatrices
Una vaca de plomo que no hace ruido
Una cinta métrica sin pulgadas
Dos sonrisas sin fecha de caducidad

Necesito...

2005-09-04T23:58:00.000-05:00

Necesito serme infiel;
Reconocerme entre tus brazos,
Acanalarme con tus vocales,
Teñirme con tus besos,
Saborearme entre tus sueños,
Diluirme entre tus piernas,
Acentuarme en tus silencios,
Zurcirme con tus vacíos,

Necesito...
Olvidarme sobre ti.

No estaba extinto, sólo estaba en otra esquina

2005-09-03T00:21:00.000-05:00

Justo cuando comenzaba a creer que las posibilidades de toparme con él estaban a punto de esfumarse el estómago me dio vueltas, el corazón se me estiró como chicle haciendo bombas y las piernas como un par de resortes me dejaron de un solo brinco en su regazo.

Metodología básica para dibujar sobre las sábanas

2005-09-01T00:12:00.000-05:00

Marca un punto de fuga en la superficie más alta
Prolongo las líneas hacia el punto
Borra las esquinas de la habitación con cuidado de no romperlas
Delineo con precisión los límites de la cama
Texturiza la superficie de la almohada
Difumino el resto de los objetos
Traza finamente las curvas de mi silueta con pincel
Cuadriculo el área inconciente con escuadras
Ilumina los miedos
Coloreo los sueños por tesitura
Delimita las sombras bajo tus pies
Esfumo tu ropa con mis manos
Dibuja tus intenciones con carbón
Reconstruyo fantasías sobre las sábanas
Renueva las luces entre la tinta de mis labios y el grafito de tus manos
Diluyo los vacíos entre los contornos
Sal de ti y dime como se ve desde afuera

Confesiones de media noche

2005-08-31T00:33:00.000-05:00

Para muchos puede resultar una curiosidad invaluable el hecho de que en mi mundo los días extraños no resulten ajenos, para mí ha terminado sólo por resultar una curiosidad a secas. Hoy definitivamente fue un día extraño; Día que además resulto más largo de lo usual, de hecho fue tan largo que he decidido quedarme sólo a recapitular el tiempo que pasó entre que escogíel pantalón rosa y los chilaquiles rojos de mi desayuno...

Todo estaba listo sobre la cama; Que quede en acta que la ropa de temporada yo me la pongo en el momento que a mí me da la gana mientras huela a limpio, este pantalón rosa huele a limpio y no me importa que hoy no sea día de primavera. Ahí estaba él, pálido, casi tan blanco como mi propia piel, esperándome dobladito sobre mi cama, listo para enfundarse en mis piernas. Todo iba perfecto en nuestro idilio, hasta que a mí se me ocurrió desdoblarlo frente a mis ojos haciendo inevitable no ver lo viejo que se puso desde la última remojada, y no, no es que haya perdido la forma, ni el color, sólo hay que ver la de arrugas que le salieron en una tendida, ¡Caramba!

No había muchas opciones y las que había tenía más arrugas que mi abuela, y yo que soy más burra que el burro para planchar. Antes mi ropa no tenía arrugas, esto de vivir sola y no saber planchar nos ha puesto muy viejos a todos. Sí, lo he confesado... NO SE PLANCHAR; ni me gusta, ni quiero, ni se como hacerle porque siempre termino quemada.

Hay muchos que dicen que nomás es pasar la plancha por encima y juro que eso fue lo que intenté. Yo no tengo plancha, pero Cariño si tiene, confesaré en su nombre que su aversión por las arrugas en las telas es tan grande que tiene hasta un burro para planchar en el closet. He dicho que soy burra, sí, lo soy pero también soy emprendedora, así que sin titubeos me entrometí en el cuarto de cariño para buscar su plancha y como aun no me siento capaz no agarré al idem y sólo me la traje para mi cama mientras me terapeaba diciéndome a mi misma que no sería tan difícil...

-Isis, relajate, ponle en donde dice algodón, extiende el pantalón sobre la cama y cuida que quede derechito, ahora deja que la plancha se caliente y tómala suavemente con tu mano derecha dirigiéndola sobre la tela, gira un poco la muñeca (como lo hacen las profesionales), presiona un poco hacia el colchón y con la mano izquierda estira la tela quitando las arrugas cuidando de no quemar tu mano, la colcha, el colchón o el pantalón...

Y ahí estaba yo, jugando a la casita en mi casita con la planchita de mi amiguita; pasando la plancha por un lado, por el otro, por las bolsas, por la pretina, marcando la rayita curiosa que indica que los planchaste como en tintorería... y pues la verdad parecía que todas aquellas tardes de investigación de campo viendo como se debe de planchar una prenda al fin habían rendido frutos y las arrugas desaparecían.

Me emocioné, de hecho me emocioné tanto que no fije la vista y creyéndolo perfecto me deslice dentro de ellos, me puse mis zapatitos de muñeca y me lancé a desayunar. Así pasé todo el día creyendo que mi planchado era decente, hasta que en algún punto crucé la pierna y observé que las arrugas sólo se habían desvanecido, aun eran visibles desde un avión sin focos y a media noche; Por un momento quiso darme vergüenza, un segundo después me dio coraje por ser tan inútil para quitar arrugas como las cremas rejuvenecedoras del supermercado y al final terminé por observar las líneas que se dibujaban en mi pantalón para buscarles figuras y entender su existencia en mi pálido y envejecido pantalón... Lo siguiente era reírme, pero antes de eso recordé que en ese momento sería inadecuado que me riera sola de mi nula habilidad con la plancha, así que decidí posponer la risa y perderla en alguna de estas letras de media noche.

Deportes de opción múltiple para conquistar

2005-08-29T02:27:00.000-05:00

a)   Lanzamiento de guijarros a distancia
b)   Relevo de secretos a media noche
c)   Levantamiento de cuerpo entero en la vía pública
d)   Tiro de beso al rojo

Las seis y pico...

2005-08-25T17:56:00.000-05:00

Es sábado, son como las seis de la tarde. Hace tiempo que no uso reloj, pero casi podría asegurar que no pasan de las seis y quince, salimos de casa a las tres de la tarde y entre el transcurso y la comida no han pasado más de tres horas. Nos bajamos del carro en la plaza, no puedo decir que nos bajamos en la calle o en la esquina de la plaza, porque en realidad estamos estacionados sobre la calle peatonal que se convierte en la misma plaza; Curiosamente es una calle en la que los peatones son los que le ceden el paso a los automóviles casi hasta llegar al kiosco.

La plaza está sola, un poco de gente circula por ahí, pero no se queda en las bancas ni entre los jardines de granados que rodean el kiosco, y yo, que sólo de verlos comienzo a sentir la acidez del fruto bajo mi lengua, ese rojo nítido que rodea las semillitas duras que se tropiezan con mis dientes haciendo enloquecer a mi parótida cada vez que se me ocurre devorarme una granada.

Mi madre se distrae fotografiando a las primas Hadad, mientras que Paco viendo las granadas me recuerda que mi boca ha quedado desnuda, me entrega el bolso y se divierte viendo como me delineo los labios cuidadosamente para después rellenarlos con la barra color granate y concluir con un beso tronado que quedará marcado sobre su mejilla izquierda.

El momento de la inmortalización digital termina y al fin avanzamos hacia el billar de Zácaro que esta en la esquina de la plaza junto a la tienda de abarrotes de su hermana. Es un negocio típico de pueblo, una tiendita chiquita, oscura y con dos cortinas de metal en lugar de paredes,que al abrir descubren sus viejos anaqueles de madera apolillada y oscurecida por el uso; La estantería está poblada de latas varias, empaques de galletas, bolsas de pasta, envases de jabones y un montón de productos que hoy en día han quedado extraviados entre los hipers, los supers, los megas y demás superlativos con los que identificamos los almacenes de la ciudad.

La fachada, el contenido y hasta el nombre es como el de todas las tiendas de pueblo, pero aun a pesar de los lugares comunes que la caracterizan, ésta no es cualquier tienda, ésta es la única tienda del pueblo donde tienen un perico como mascota, pero que digo perico, aquello es un pericón o más bien debo decir un cotorrón, la verdad debo decir que yo de las aves no distingo ni las de corral; Para mi todas se dividen en tres grandes grupos: gallinas, pajaritos o pericos. Este animalito debe de medir más de unos 50 cm con todo y las largas plumas de la cola. Cuando entramos a la tienda mi madre dijo -Ven, vamos a saludar e Elvis-, y yo, ingenua creí que Elvis era el perico y le llamaban así por ser el rey o por cantar bien, pero no, los pericos no cantan y Elvis es el diminutivo de Elvira, la dueña de Polo, el cotorrón.

Polo vive dentro de su jaula, su color le hace honor a su nombre y al dicho aquél que dice, que el que es perico donde quiera es verde, y es que será o no perico, pero el animalito es verde perico, su pico es tan negro como su lengua, sus ojos son amarillos y sus pupilas se dilatan delatando el carácter viceral del pajarito. Se agita nervioso cuando te acerca a su jaula, la curiosidad lo lleva a sacar el pico para intentar reconocerte, se mueve de izquierda a derecha sobre el palito que atraviesa la jaula, repite consecutivamente palabras aisladas y varias maldiciones que algún ocioso le ha repetido hasta el cansancio. Dicen que los pericos aprenden a hablar si les das un chile bravo, en la jaula de Polo no hay restos ni semillas que indiquen que para hablar fue necesario enchilarlo, parece que Polo aprende rápido y se divierte repitiendo las palabras que oye.

Los niños que llegan a la tienda se acercan a la jaula y tratan de meter la mano para tocarlo, las madres advierten bruscas sobre la dureza del pico de Polo y los niños retiran la mano de un jalón, a los pocos segundos, como es de esperarse, han olvidado la advertencia materna y tratan nuevamente de jalarle las plumas de la cola, Elvira aparece y los niños se hacen los muertos, más que temerle al picotazo del perico le temen al jalón de orejas que les pueda dar Elvira por molestar al animal.

Hasta el día de hoy había visto gente que besa perros, gatos, y cualquier cantidad de mamíferos por imponentes que parezcan, pero nunca había visto a alguien besar un perico y menos aún besarlo de lengüita, no se que piensen los demás pero yo creo que eso sólo puede verse en la tiendita de Elvira. Ella le habla amorosa al perico, él agita el pico de arribahacia abajo, gira el cuello hasta quedar de cabeza, saca el pico entre los barrotes y delicadamente choca la punta de su lengua seca con la humedad de la punta de la lengua de su dueña, ella ríe se levanta y sigue ajetreada con su que hacer mientras nosotros, estupefactos no podemos evitar aplaudirle a la pareja.

Elvira y Polo viven su amor entre envolturas de gansitos, refrescos en bolsita, papas sabritas, latas de conservas y un tarro grande lleno de chicles bola de color rosa. Él se pasea por su jaula despepitando semillas de girasol que van cayendo en el piso de la tienda, ella lo mima desde el mostrador y cada vez que pasa por la puerta le pide un beso de lengüita´para diversión de los clientes, nosotros, después del espectáculo nos metemos al Billar de Zacaro a tomarnos un tequila y programar la rocola mientras intentamos camuflarnos con el fieltro que cubre las mesas de billar del mismo verde que las plumas de Polo, verde entre el que ahora nosotros damos el espectáculo para los parroquianos bailando un merengue a paso rápido esquivando entre las vueltas a los jugadores del billar, quienes ahora nos miran con la misma curiosidad con la que nosotros veíamos los besos de lengüita entre Polo y Elvira.

Carta al objeto de mi deseo...

2005-08-24T17:28:00.000-05:00

Guadalajara Jalisco
Agosto 2005

Objeto de mi deseo,
La presente es un intento utópico para decirle que usted además del objeto de mi deseo se ha convertido en una lista sin final...

Es usted la elucubración más lúdica de mis insomnios,
El antojo más exquisito,
El cobertor más cachondo de mis tardes de lluvia,
La fantasía más cursi de mis ratos más rosas,
El sobresalto más ruidoso de mis silencios,
El abrazo más cálido,
El beso que no me han dado,
El sueño recurrente de todas mis noches...

No sea mala persona y regáleme una caidita de ojos, una miradita discreta que me permita dejar de hablarle de usted y hacer esto más personal; Le ruego de la manera más atenta que deje de ignorarme porque mis ideas para llamar su atención están a punto de terminarse. Tengo mil preguntas que quiero hacerle y aún no he encontrado las palabras para que sus ojos me miren...

Sinceramente
La I que lo desea

Nerviosismo líquido

2005-08-23T02:41:00.000-05:00

Estoy nerviosa y los vasos de agua se evaporan frente a mi sin disimulo. Tú hablas y yo miro tus ojos tratando de ignorar la sed que me provocas.

Eres inteligente y articulas ideas complejas sin dificultad, mientras que yo, en un segundo pierdo la cuenta de los vasos de agua que me he tomado; doy tragos grandes y otros pequeños y la sed no se extingue.

Cada vez que me miras a los ojos lo único que soy capaz de hacer es bajar la mirada y dar un trago más para inundar la vergüenza. Tú sigues contando historias y yo miro como mueves las manos para no perder el hilo de la conversación.

Siento el estómago cada vez más lleno; el efecto pecera se apodera de mis entrañas y cada segundo es más ruidoso, me ruborizo de solo pensar que escuches el glu glu que va y viene dentro de mí. Si lo escuchas será el final; terminaras por perder de vista mis labios color granate y verás de una vez por todas la deshonrosa metamorfosis de la señorita de ojos grandes a la señorita pez que ridícula deja de respirar cada vez que la miras.

Mi boca se seca más con cada trago de agua mientras tú sigues hablando de autores y películas que desconozco, no puedo pensar en otra cosa que no sea un sorbo más de agua; he tomado tanta, que para cuando nos llegue la cuenta habrán cobrado un garrafón entero

Después de dos horas tú no has parado de hablar y yo sigo tan concentrada en quitarme la sed para poder emitir palabra que apenas escucho cuando entre dientes me dices que te disculpe porque cuando estas nervioso no puedes dejar de hablar...

Apuntes del caos

2005-08-22T19:07:00.000-05:00

Últimamente recuerdo todos mis sueños, son largos y de estructuras complejas; Son sueños en los que aparece gente de cada uno de mis veintiséis años, gente que vive en las casas en las que yo he vivido, gente que me visita en mis habitaciones de infancia, lugares en los que encuentro los objetos de esas épocas mezclados con momentos y personas de ahora.

También he soñado que conozco gente nueva, lugares que se derrumban y de los que emergen antiguas ciudades en calidad de nuevas. Sueño a mi madre y a mi padre, a mi hermana que no me conoce, a mis abuelas rejuvenecidas y a mis amigos que vivenfuera los sueño en barcos y en aviones de regreso a casa con sus mascotas y con muchas maletas.

En algún momento también soñé a mi primer novio, recordé su voz y sus manos hasta que lo transformé en un chico que no conozco, imaginé la sonrisa y el color de sus ojos, caminé con el varias calles buscando una dirección en una calle que no identifico pero conozco bien; en un descuido el chico que no conozco desaparece y yo dejo de caminar para sobrevolar la zona, basta con que de un brinco y estoy flotando al nivel de los balcones de las casas.

Sueño que estoy embarazada y que me arrepiento en el momento del parto, me veo pidiéndole al doctor que me quite lo embarazada y me deje ir a mi casa, mientras yo misma me explico que eso no es posible y despierto aliviada...

Duermo de nuevo y en medio de una cena formal me quito la ropa y me tiro de picada a una alberca profunda, recuerdo la sensación del agua a mi alrededor, el vacío del silencio y la sensación de asfixia por haber soltado el aire sin control, recuerdo también el placer de respirar de nuevo en la superficie para sumergirme una vez más.

Manejo por una carretera recta hasta que me olvido del auto y de nuevo aparezco caminando en un lugar extraño con el chico de los ojos preciosos que no conozco, tal vez es el mismo que soñé hace una semana dándome indicaciones de cómo llegar a una playa, aquel del que sólo recuerdo la boca diciéndome como no perderme de nuevo. Sí, debe de ser él, unos ojos así son perfectos para aquella boca...

Regreso a mi cuarto de la casa vieja, el cuarto aquel que tenía un patio lleno de plantas; Afuera llueve y yo me tiro en mi cama sobre el edredón blanco para despertar un rato...

Bajo mi almohada...

2005-08-22T01:50:00.000-05:00

Aún queda un puño de palabras que no me han dicho. Me dormiré de nuevo para ver si esta noche las escucho quedas entre mis sueños...

Crónica de un domingo interminable

2005-08-18T23:18:00.000-05:00

Abro los ojos y procuro recordar, me gusta recordar de la cabeza a los pies para después estirarme y gruñir, (el gruñido debe ser por la molestia que me causa despertar). No despierto lúcida;la piel se me hincha, la voz se me engruesa y las extremidades se me apendejan, y si no me muevo después de diez minutos seguro me quedaré dormida de nuevo, lo mejor es que me destape o me pare, porque lo más seguro es que haya amanecido destapada, ruedo sobre la cama hasta poner mi pie derecho en el piso y con más equilibrio que gracia me enderezo.

Le digo a mi madre que no quiero ir a la escuela, un segundo después recuerdo que mamá ya no vive conmigo y yo ya no voy a la escuela, que lástima, era un buen pretexto para no levantarme; aunque la verdad es que la escuela siempre me gustó, era el instrumento perfecto para mantener el sano equilibrio entre mi yo dependiente y mi yo masoquista; sufría de lunes a viernes por que llegara el fin de semana para no tener que levantarme temprano pero al final terminaba por deseardesesperadamente que llegara el lunes para ordenara mis horas.

Ahora puedo decir que vivo en un domingo interminable y con lo que me chocan los domingos, pero bueno, es la analogía más acertada que encuentro para contarte que mis días no tienen horario para levantarme ni para dormirme, nadie me dice que comer ni a que hora comer, no tengo un trabajo fijo así que tampoco me dicen que hacer ni en que orden hacerlo. Mis días son cortos y confusos mientras que mis noches tienden a ser largas y claras, porque como dice mi abuela, nunca me levanto a una hora prudente para trabajar ni me meto a la cama a una buena hora para descansar.

Aun así puedo contarte algunas constantes de mis días normales; después de levantarme supersticiosamente con el pie derecho camino hasta el regulador de Lola, mi PC, la enciendo y me conecto a la red. Abandono mi cuarto, me meto en el baño, me miro de reojo en el espejo y si estoy de humor me hago gestos y me critico el peinado, si no, sólo procuro ser inconsciente y meterme inmediatamente bajo el agua; Primero me mojo el pelo, me tallo los ojos con las manos, me enjuago la boca y me cubro de espuma de la cabeza a los pies como si fuera una niña, finalmente dejo que el agua me enjuague, cierro la llave, me exprimo el pelo y me envuelvo en dos toallas con mucho cuidado de no restregarme con ellas, salgo empapada del baño y me meto a mi cuarto hasta que mi piel se seca sola de nuevo.

Cuando por fin me visto desayuno en el balcón, no me gusta comer sola y los horarios de Cariño son diferentes a los míos, así que cuando ella no está, espiar a los vecinos se convierte en la mejor opción para no sentirme sola; imaginar qué platican las viejitas que pasean a su perra, qué discuten en la sala de juntas que se asoma en aquel balcón, quién duerme aún en el hotel de allá, de quién son las prendas que veo girar en la lavadora de la azotea de enfrente, qué nombre tendrá esa flor extraña y violeta que se asoma de reojo a mi balcón, y así, después de responderme mentalmente a todas mis dudas sobre los vecinos regreso a mi cuarto, a la mesa de dibujo o a los encantos de Lola para pasar horas dibujando o tecleando las respuestas más divertidas del desayuno.

Cuando termino de acomodar líneas y teñir figuras con tintas chinas o de deletrear historias a colores con la ayuda de Lola busco donde comer, tal vez visite a mi madre o baje a robarle algún gansito a mi padre, o tal vez simplemente me coma un sándwich y sólo salga a comprar un dulce, el punto es que entre la comida y la cena buscaré la manera de salir a la calle y hablar con la gente que quiero, me gusta preguntar y escuchar de que color va su día, que textura tiene y que tanto ha durado.

Para la cena buscaré la forma de comerme algo en la calle, me gustan los elotitos en vaso, los tacos de las esquinas, las hamburguesas más gringas o los churros más típicos, pero lo que más me gusta es que otras manos preparen mi cena, confesaré que sentirme mimada por alguien que no conozco es un fetiche cotidiano que procuro no excluir de mi día. Finalmente regresaré a mi cuarto y antes de tirarme en la cama me sentarévarias horas al lado de Lola para aclarar, resumir, inventar, deducir o simplemente transcribir las texturas y los colores de mi día.

Opción múltiple para hacerte mío

2005-08-16T10:44:00.000-05:00

a)Te guardaré en mi cama y te usaré de almohada
b)Te colgaré en mi closet y serás mi abrigo
c)Te meteré en el refri y te comeré en un sándwich
d) Te haré jabón y ...

Quiero ser como Isabelita cuando sea comic

2005-08-11T14:20:00.000-05:00

CABALLO NEGRO, segunda temporada, a partir del 15 de agosto.

Apoya al CABALLO NEGRO.

Yo siempre quiero más...

2005-08-05T19:18:00.000-05:00

Como ya he comentado en post anteriores yo todo lo que veo quiero y como últimamente todos hablan de quien sí es y quien no es un blogstar, pues yo también tengo ganas de ser blogstar; ser la BLOGDIVA que soy es suficiente para mi ego, pero definitivamente no para mi curiosidad...

Así que de la curiosidad ha surgido el nuevo producto de Juguetes la Divina...

EL BLOGSTAR KIT

El que todos pueden adquirir, el más fácil de utilizar y el único que trae su paquete de estrellitas de papel para que se las pongan en la frente en sus apariciones en público y así nadie se atreva a debatirles su identidad de BLOGSTAR...

Vamos chicos, yo necesito pagar la renta y ustedes se mueren por estar a la moda porque estoy segura de que como a mí, la curiosidada los corroe....

¡NO LO PIENSEN MÁS, PIDELO YA!

Tengo ganas de ser un chicle bomba...

2005-08-03T21:52:00.000-05:00

No cualquiera,
no,
quiero ser TU chicle...
El que te provoca el antojo,
El que te gusta por dulce,
El que te metes a la boca con ansias,
Al que le encajas los dientes sin compasión,
Al que saboreas a mordidas y suavizas entre la lengua y el paladar...
El chicle que excita tus papilas y se enreda en tu lengua,
El sabor que te trae recuerdos,
La goma que se expande con tu aliento y se contiene entre tus labios para regresar intermitente al paladar
Quiero ser la diversión de tu lengua y la caricia pegajosa para tus mejillas
Quiero ser ese chicle que tu saliva endurece hasta que tu propio sabor te cansa,
Quiero que me hagas bolita y me tires lejos...

Quiero que extrañes mi sabor y de puro antojo me busques de nuevo.

FEMKIT...

2005-07-30T15:06:00.000-05:00

El primer Kit tiraondas para que ellas aprendan a decir...

QUIÉN LES GUSTA,
CÓMO LES GUSTA,
Y DÓNDE LO QUIEREN

En estos tiempos en que la mujer ya no sabe si esperar a que le abran la puerta del carro o no... qué mejor que comprarse su FEMKIT, con el que recibirá un rimel de ojos y un paquete de balas con su número de teléfono

¡Ahora si chicas, no lo piensen más, donde pongan el ojo, pongan las nalgas...! no, no, no, perdón, dónde pongan el ojo pongan la bala y ya verán que lo demás les llega solo...

Infinidad de veces he escuchado amigos varones que se jactan de sentirse halagados de que alguna mujer les tire la onda, la cosa es que como es tan raro que lo hagamos con sutileza y paciencia (virtudes que al menos yo no tengo) los pobres salen corriendo en dirección contraria.

Como un acto más de egocentrismo puro para comprobar que tan bien puede funcionar este KIT, me lo he autoregalado. Eso sí chicas... lo más importante del paquete es que no olviden instalarse en cuanto lo reciban el GUILTY MODE switch y verán que contrario a todos los switchs que conocen este no cuenta con modalidad ON y OFF; este obviamente sólo tiene un par de modalidades OFF asíque aunque se confundan de lado siempre estará apagado...

Y todo para que no experimenten esa horrible culpa que nos han enseñado a tener cuando decidimos tomar un rol activo...y aclaro que con rol activo no queremos que ustedes le abran la puerta del carro al chico, ni mucho menos le vean el package todo el tiempo... NO, NO, NO!, el glamour y la feminidad ante todo, recuerden que antes muertas que sencillas sólo se trata de jugar con los roles que para eso son...

*Versión hard core disponible con piropos... como... "que bonita camisa guapo... estoy segura de que se vería mejor en el piso de mi recámara"

LInks...
Cogiendo que es gerundio

Crónica de mi misma

2005-07-28T23:35:00.000-05:00

He tecleado tres inicios y ninguno me convence lo suficiente para dejarlo aquí; en el primero me ocupaba de detalles geográficos, mencionaba que nací el 17 de abril del 79 en la ciudad de México. Era un buen inicio, pero al final no me convencía hablar sólo de los detalles geográficos y cronológicos de mi nacimiento.

En mi desespero empalmé los hechos y las formas de hablar de mi, no solo era importante el dónde y el cuándo, me faltaba el cómo; había olvidado decir que la impaciencia, el capricho y la impulsividad venían amarraditos a mi cordón umbilical provocando que llegara un mes antes de lo esperado, aunque viéndolo objetivamente, puede ser que eso no resultara tan relevante como aquél nombre extenso y poco común con el que me bautizaron, así que deseche el primer inicio y opté por un segundo intento en donde me escribía una carta a mi misma que iba más o menos así:

Estimada María Isis Eglé,

El motivo de la presente es para comunicarle que es usted la poseedora de uno de los nombres que han entrado a nuestra lista de ciudadanos que bien por su nombre o actividad quedarán registrados en nuestro nuevo directorio virtual de personajes polisémicos de Guadalajara...

Aquello era demasiada crema para mis tacos, mi fantasía aventaba adjetivos, tragaba adverbios y estuvo a punto de succionar la lista de las palabras que me definen; Dicho de otro modo, se desbordó igualito que alcantarilla tapatía en época de lluvias. Como siempre, después de unos minutos de angustiosa indecisión sentí ese calambrito en la panza que me da de purititos nervios y me hace reaccionar en el último minuto, bruscamente terminé por rescatar mi lista de aquel torrente imaginario que casi se la traga.

Ahora con ella en la mano me observo desglosada en sustantivos de la A a la Z, unos más cortos que cercanos, otros más largos que expresivos. Cada letra con una forma y un color que habla de mí; María, mujer, maternal, melindrosa, mandona, maquiavélica, mimosa, melodramática, mañosa, melosa, Isis... insegura, inconstante, indisciplinada, indecisa, impulsiva, inconsciente, inestable, incierta, impetuosa, indomable, intensa, Eglé... espontánea, explosiva, exhibicionista, enamoradiza, enojona, elocuente...

Algunos se acomodan sin problemas de asimilación en mis recovecos por su forma curva o su color albino, otros en cambio se resbalan acuosos por mi espalda para perderse bajo mis pies, mientras que algunos otros atrevidos y sarcásticos buscan el lugar anatómicamente más incómodo para fastidiarme desde ahí, para demostrarme que por más terca, impositiva, posesiva, creativa, controvertida o hedonista que decida ser, al final siempre habrá alguien que puede verlos y hacérmelos notar con un piropo, una mentada de madre, una confesión, o algún chisme malicioso en el que caiga por despiste...

Antes de seguir con el listado será mejor que me enderece, me acomode bien en la silla y ajuste mis lentecitos perfect choice pa´ proteger mis lindos ojos... Y ahora que lo digo, me dan ganas de decirlo de nuevo, mis lindos ojos; Me detengo a pensar un segundo en ellos... Son grandes, ovales, de pestañas y cejas negras, pupilas miel, blanco sensible y lagrimal incontinente. La verdad es que ante cualquier provocación me delatan, pero a pesar de eso son mis mejores cómplices; a través de ellos contemplo, descubro, examino , investigo, dibujo, insinúo, halago, escribo, leo, admiro, juzgo, calculo, hablo, amo, devoro, critico, coqueteo, reto, ordeno, acaricio, enamoro, trazo, lloro, consuelo, quebranto, gozo, complazco, río, deseo, delato, pregunto, celebro, enumero, descifro, concluyo, oculto, invento, extorsiono, ahuyento, gobierno, coloreo, hechizo, inhibo, produzco, domino, enloquezco y comunico; porque al final resulta que en mi cuerpo mis labios sólo sugieren, mis ojos son los que expresan quien soy.

De aquél cetáceo al muelle de mi memoria...

2005-07-23T01:52:00.000-05:00

Debo de haber tenido unos tres o cuatro años la primera vez que me subí y aún recuerdo nítidamente la emoción de sentirme diminuta al lado de ella. Entonces no sabía quien era Jonás ni de que privilegios habría gozado él para ser engullido por una de ellas, yo sólo recuerdo la certeza de mi ambición; Convertirme en el desayuno de aquél cetáceo metálico que además prometía llevarme a la isla donde mis abuelos alguna vez criaron delfines.

La ballena de acero, nos engulló uno a uno en el orden en que aparecimos en el embarcadero y cuando terminó con su desayuno liberó las amarras del muelle para navegar a la deriva. El viaje, más que corto fue suficientemente largo para que mis ojos perdieran de vista la tierra firme y se extraviaran entre los azules que dibujan el horizonte.

Recuerdo que a la mitad del camino una manada de delfines acaparó la atención de mis acompañantes y recuerdo también pedirle a mi padre que fuera conmigo al lado contrario del barco a donde nadie dedicaba sus miradas; Papá, que no es fan de las multitudes, me hizo caso y me levantó en brazos para llevarme al otro lado.

Durante un rato solo descansamos la mirada entre los azules agitados y los blancos luminosos del oleaje, de pronto, los azules se mezclaron con rojos y naranjas transparentes que terminaron por salir del agua en destellos amarillos y violetas; Miles de peces brincaban unos encima de otros y nadando en espirales, frente a nuestra mirada perpleja, atraían el vuelo de las gaviotas hacia nosotros.

Hoy intento reconstruir los colores de las escamas fragmentándose en mis pupilas, aunque debo decir que en aquel momento la memoria de mis ojos tenía una gama de colores más extensa y sorprendente de la que tiene ahora. Mi padre me reveló el secreto del agua salada, me dijo que si aprendía a nadar bajo la superficie sería capaz de teñir mi piel con aquellas tonalidades así como las sirenas alteran la tintura de sus escamas cuando se bañan coqueteando con los azules de la superficie. Con aquella confidencia no pude más que pedirle a mi madre que ella también aprendiera a nadar para que cambiáramos juntas de color bajo las olas; ella sonrió y me dijo que aprenderíamos juntas.

Más tarde una de las puntas de la isla descubrió la silueta del muelle de Santa Catalina, aquel embarcadero es el primer lugar al que recuerdo haber llegado por mar. Hay una leyenda Celta que dice que cuando nacemos llegamos al mundo montados en una ballena, aquel viaje sería entonces como mi llegada al mundo de los recuerdos familiares de los que tengo memoria.

Nuestra cetáceo metálico al fin llegó a puerto, las amarras se sujetaron, los pasajeros bajamos a tierra sin titubeos y ella prometió regresar a buscarnos al atardecer; a mi corta edad no me detuve a dudar de la promesa del mamífero de acero y pisé gustosa el puerto, sin considerar siquiera la posibilidad de que ella no regresara...

Ahora, a mis veintiséis años, sigo confiando en las promesas de las ballenas y aún tengo como vicio fantasear con la idea de transformar la tonalidad de mi piel cuando me sumerjo bajo el agua salada...Hoy, he decidido cambiar la fantasía para imaginar que en mi cuerpo también hay un muelle, pero esta vez quiero que tú me cuentes el secreto; no me atrevo a definir a solas el lugar de mi anatomía en el que estaría mi embarcadero y cuando te lo pregunto tú me dices sin dudar que en mi cuerpo el puerto serían mis ojos o mi cuello... yo, curiosa como soy, te pido detalles...

Dices que mis ojos son como un fin, una llegada, Ítaca, un descanso y en cambio mi cuello es un lugar ideal para tenerme abrazada, así, de cerquita, y depositar de cuando en cuando ofrendas en forma de besos...

Siguiendo entonces la misma línea, me atreveré a prolongar la construcción hasta mi pecho; ahí podrás dormir escuchando mis latidos como se escucha el golpeteo de las olas bajo las maderas húmedas de lo embarcaderos... Y es que debo confesarte que la cadencia de las caricias del agua salada sobre los cascos metálicos invariablemente me recuerda los matices de mis fantasías de infancia y las texturas de los sueños de cama en los que consigo que sujetes tus amarras a mi cuerpo...

Dedicado a MariaRosa, El tío Joe y Ghalius quienes cumplen un año
con el muelle 66 este próximo agosto.

Padre, hija y 2x1

2005-07-21T01:43:00.000-05:00

-Oye Pá, ¿no te late como ir al cine?
-Cuál quieres ir a ver?
-Batman
-Uy, ya la vi.
-¿Cómo que ya la viste, cuándo fuiste al cine?
-No, no la vi en el cine, la vi aquí en la casa.
-Ah...
-Pero si quieres ir la veo otra vez
-Sí, si quiero ir

De la casa al cine no fueron más de quince minutos, pero considerando que era miércoles de 2x1 la plaza estaba a reventar. Como si no importara que era la última función llegamos a la taquilla y ya no había boletos.

-Para cual tiene?
-Para la de Tom Cruise
-Pues esa, ya ni modo

Yo hago fila mientras mi padre compra pasitas con chocolate; La fila crece, la hora llega y por fin la gente avanza. Entramos a la sala y yo corro hasta arriba, me choca ver las películas en los asientos de abajo y a mi papále choca correr, así que me adelanto y escojo el lugar. La película empieza, los aliens salen, ahora si que literalmente de abajo de las piedras, la niña rubia grita y llora, el papá corre con ella, los aliens disparan; tengo la ligera sospecha de que así comienzan todas las escenas del guión y aunque las locaciones cambien siempre debe decir algo así como...

ESCENA 1, EXTERIOR, DÍA.
Alienigenas salen de abajo de las piedras, niña rubia grita y llora, papá corre con ella en brazos, aliens avanzan disparndo....

Aún así no negaré que me divertí, me la pasé muy bien hasta que quince minutos antes del final se fue la luz... un minuto, dos minutos, tres minutos y la imagen regresa... no dura ni un minuto cuando la luz se vuelve a ir, pero esta vez pasaron más de cinco minutos y seguíamos a oscuras. Sala llena y todos en sus lugares; de pronto alguien levanta su teléfono celular, de esos de lucecita azul que parecen reflectores, y efectivamente lo proyecta como un reflector hacia la pantalla poniendo su mano enfrente; Comienza un espectáculo de sombras chinas...

-Mira nomás! Que bonito perrito...
-Y le hace cariñitos el wey de adelante
-Y ahora otro hace lo mismo con su celular y dibuja otro perrito de frente...

De algún asiento sale una voz que grita...

-Chale! Ya nos pusieron la de amores perros

Todos reímos y seguimos a oscuras, al final se paran algunos y regresan con la noticia de que ya nos chingamos... la luz no va a regresar porque esta cayendo un tormentón de miedo, que van a devolver las entradas y bla bla bla... Mi padre y yo preferimos salir corriendo para evitar el desmadre en el estacionamiento y mientras bajamos las escaleras mi padre me suelta

-Pues yo no sé tú, pero yo voy a llegar a ver el final a la casa
-¿Qué? ¡No me chingues que la tienes pirata en la casa!, pues claro que yo también voy a ver el final, como me voy a quedar sin saber que chingados pasó con los aliens

Orgullosa entonces del mal hábito de mi padre de adquirir películas piratas nos vamos a casa. Enciende el Dvd y aparecen unos títulos que yo no recuerdo pero no digo nada, pienso que tal vez me distraje con las pasitas de chocolate...un segundo después el narrador comienza y no hay subtítulos en español....

-Oye pá pues ponle los subtítulos porque como que no le entiendo
-No se puede, no me deja ponerselos...
-Uchale! Te vendieron la pirata más chafa, sin subtitulos
-NO! si me la vendió de las caras, sin letreritos cuestan menos
-Bueno pues... ya no importa, si lo que quiero es ver que pasó con el chingado alienígena
-O.k.

Llegamos a los dichosos quince minutos finales... el alienígena aparece... y para mi desgracia el narrador también... porque el final amigos míos ustedes ya lo saben, pero yo no tenía idea! no es con monitos! Es con narrador, y yo que no le entiendo un carajo...

-Hey! No entiendo nada... espérate pá... eso no es inglés! Es pinche RUSO o GRIEGO, pero ese tipo no está hablando en Inglés... jajajajaja te la vendieron sin subtítulos y en ruso! Ahora si ya nos fregamos pá, mejor me voy a dormir, eso nos pasa por comprar piratería jajajajaja
-No no no, yo no compro piratería querida hija yo ya tengo resuelto mi problema moral, a mi me las cambian todas las semanas así que no las compro, las rento que es muy diferente...

Eres como las ganas...

2005-07-18T04:18:00.000-05:00

Me llevó varios días asimilarte y ahora lo sé... No me asusta decírtelo porque sé que antes que desagrado te provocará una carcajada interminable, puedo asegurar que en eso te pareces a mí; cualquier metáfora que salga de los parámetros comunes será capaz de halagarte y hacerte reír, pero ya me desvié, el punto es que después de varias noches al fin pude definirte y ahora sé que eres como las ganas de orinar que me dan a media noche...

Apareces de repente, cuando estoy con la cabeza ocupada en alguna historia inconsciente, me llamas la atención quedamente y te vas mezclando entre mis historias nocturnas con disimulo; comienzas por sugerir tu presencia entre una y otra frase de mis fantasías de cama, mientras que yo, cual dormilona que soy, procuro ignorarte y convencerme de que no tengo ningunas ganas...Cuando te desconozco te da por insistir con sugerencias elementales que sigues aquí y en mi deseo por dormir termino por responder a tus provocaciones con inútiles idas a baños imaginarios entre sueño y sueño, como si de cualquier intermedio se tratase.

Intento afanosamente convencerme a mi misma de que no me has provocado ganas de salirme de mi historia para tocar el piso frío de la recamara, pero para las tres de la mañana ya no sólo eres unas ganas quedas, ya eres una punzada dolorosa imposible de refutar que no hace más que recordarme que mis idas al baño son sólo otra ilusión que no es capaz de hacerme olvidar las malditas ganas que me provocas y que pueden más que todos mis ensueños juntos...

Incolora pero sabrosa

2005-07-17T23:15:00.000-05:00

Alguna vez dije que en el msn cambio de nick tantas veces en el día como cambio de ánimo. En algún momento pensé en llevar un diario de mis nicks para ver como se transforman durante la semana, pero después de un par de días dejé de apuntarlos porque verlos fuera del msn les quitaba el encanto.

Hace una semana el descuento era en el departamento de conflictos existenciales, departamento en el que por cierto terminé por adquirir: un paquete de dudas laborales con el 60% de descuento, una docena de deseos insatisfechos al 2x1, una fantasía sin etiqueta y un par de pesadillas a 12 meses sin intereses pagando con tarjeta, además de un jugoso descuento en alineación y balanceo para el corazón; En estos tiempos modernos cuando menos piensa una se lo rompen o se lo roban por ahí y es mejor traerlo alineado para toda ocasión.

Hoy amanecí tan incolora como ayer pero a pesar de eso observé durante un rato cuan blanca soy y recordé aquellas mañanas en que me ponía medias blancas para que me dieran un poco de color bajo la falda a cuadros del colegio; Para el medio día me olvidé de la tez y del nick y estuve haciendo un recuento de los médicos a los que he tenido que visitar desde que cambié aquél encantador colorcito amarillo hictérico de ochomesina por el incoloro isisita.

La verdad es que he recitado tantas veces mi historia clínica que conozco a la perfección los tecnicismos médicos de todos mis padecimientos y si hago un recuento rápido de los nombres de los médicos que he visitado desde niña puedo contar una docena sin hacer esfuerzo para recordar las caras; De hecho me atrevo a asegurar que hasta el día de hoy he tenido más citas con doctores que con pretendientes y aun así no he logrado superar la angustia que me provoca ir al doctor; aunque mi familia está llena de hipocondríacos profesionales lo que yo más agradezco es un diagnóstico carente de prescripciones y efectos secundarios... Una consulta más, un conflicto existencial menos.

Tocayas hasta en el Nick...

2005-07-11T13:14:00.000-05:00

Hoy me gustaría que seas tú quien me dice algo a mí...

Hedonismo de opción múltiple

2005-07-08T01:51:00.000-05:00

a) Disuelvo mis sueños en los tuyos
b) Dibujo mis antojos en tus sábanas
c) Humedezco mi piel con tus deseos
d) Pierdo mis labios sobre ti

Inventario de bolsillo

2005-07-07T20:07:00.000-05:00

Antes de encontrar mi libreta de notas olvidé qué era aquello importante que me interesaba recordar. Constantemente he dicho que no termino por entender esa tendencia recurrente que tengo de comprar bolsos llenos de apartados interiores; Tal vez si fuese una mujer ordenada y guardara las cosas en el mismo lugar no tendría por que complicarme el uso de compartimientos interiores, pero no, definitivamente no soy ordenada y padezco la manía de cambiar continuamente el orden en el que guardo los objetos en mi bolso.

Las bolsas con bolsitas se me han vuelto un vicio delicioso; Normalmente no encuentro lo que busco pero a quién le importa la libreta de notas o las llaves después de encontrar un arsenal de besos nuevos, una manta para el frío, un jardín de gardenias, un sueño deslavado, una H que habla, un par de signos fluorescentes, una playa sin dueño, el delete que se me había jodido, un puño de horas extra, cinco chicles de canela, un tú tamaño natural, una avalancha de caricias, un boleto de avión a los lunares de tus sueños, una tormenta privada, una caja con curitas, un atardecer en rosas, una mentada de madre ilesa, barritas rojo drama, un guiño desgastado, una efe y una jota de algún teclado ajeno, un secreto descubierto y un mapa de los besos que me debes...

-¿Y la libreta?
- Sí, sí, la libreta era justo para eso, para enumerar los besos que me quedaste debiendo anoche, aunque ahora que me encuentro el plano, sería verdaderamente innecesario utilizarla para repetir tan detallada cartografía, ¿No lo crees?

Exigencias explícitas...

2005-06-30T19:20:00.000-05:00

Comienza por entender que para comer no hace falta devorar; prueba haciendo surcos con la punta de la lengua y ve intercalando caricias suaves con toda la lengua.

Después de lengüetear un rato retrocede un poco y ve lo que has probado, sigue chupando mientras muerdes y no uses solo la lengua para degustar; mete tus labios en el medio y termina por limpia con tu lengua el sabor de tu boca...

¿Quién dijo que comer un helado era una tarea sencilla?

Malos hábitos

2005-06-24T20:42:00.000-05:00

Para mi padre hacer ejercicio es dañino para la salud; el dolor muscular del día siguiente lo mantiene en la cama semiparalizado un par de días. Para mi abuela lo dañino es el aire, una debe cuidarse en todo momento de un enfriamiento; el aire es traicionero y si te descuidas te provocará un resfriado. Mi madre al contrario piensa que tomar un poco de sol todas las mañanas no hace daño y embellece las piernas. Para mi tía Yeya las pastillas son el mejor remedio para los males; si las mezclas son aun mejores, porque indudablemente la segunda píldora será capaz de contrarrestar los efectos secundarios de la primera pastilla...

A mi no me hace falta el ejercicio para paralizarme, el aire más que miedo me da placer, el sol me irrita más que embellecerme y las pastillas hasta ahora sólo me han quitado dolores, quistes e infecciones pero basta con que me enamore para que ninguna píldora me quite los efectos secundarios del mal habito que tengo de enamorarme como imbecil.

Hay quienes son capaces de controlar las emociones y dosificar lo sentimientos, otros tiene la habilidad de marcar el punto hasta el que se enamoran y se dejan llevar por las emociones, yo no, definitivamente yo no pertenezco a esa gama de personas; yo me desbordo y no mido las consecuencias. Antes pensaba que esto era un defecto genérico pero después de varias charlas y algunos textos puedo ver que no es exclusivamente femenino y no se si eso me reconforta o me enoja aun más.

No me interesa si es mi culpa o no el hecho de que los hombres de mi vida sean de los que marcan límites a sus sentimientos, el hecho es que yo no sé ponerlos yo no sé medir cuando es demasiado hasta que es muy tarde y siento los efectos secundarios. No sé cuantas veces me he enamorado en mi vida, tampoco llevo la cuenta de las veces que me han roto el corazón ni tengo el inventario de los fragmentos, ni siquiera sé con certeza si yo me he llevado entre las patas el corazón de alguno en mi camino.

Lo acepto sin orgullo ni vergüenza; soy una Electra confesa y aun no he podido superar los defectos de mi primer amor. Aun permanece el vicio de ser su niña y no crecer, de ser la muñequita de las piernitas blancas y la boca roja que sólo tiene ojos para los imposibles; que a sus veintiséis años no tiene la menor idea de cómo interactuar con el sexo opuesto sin arruinar los momentos; cómo retomo la idea de tropezar con alguien en la calle y sólo sonrojarme, cómo escucho al otro sin replicar sus observaciones, cómo caigo en la cama para pedir apapacho sin mezclar la idea del sexo, cómo comparto afectos con ellos sin la intención de convertirme en su amiga... ¿Cómo defino el punto exacto entre enamorarme demasiado y el placer sin adjetivos?

De purititas ganas...

2005-06-23T02:10:00.000-05:00

Tengo ganas de ser niña y gritar en el supermercado

Tengo ganas de ser resortera y convertirte en lagartija.

Tengo ganas de ser una yegua desbocada y un dolor de cabeza

Tengo ganas de que seas pelota para patearte un rato

Tengo ganas de licuar tu sonrisa y meterla al refri

Tengo ganas de recordar todo lo que te hace enojar y de que me comas a besos

Tengo ganas de ser el cerillo furioso que te quema los dedos...

Pláticas de balcón

2005-06-22T17:55:00.000-05:00

-Oye cariño, como que estamos muy huevonas aquí contemplando a los vecinos, deberíamos de ponernos a hacer ejercicio, no crees?
-Yo no sé tú chula! Pero yo estoy en putiza haciendo mis ejercicios Kegel ...
-Plop! ahora sí me saliste más cabrona que bonita chuchis